ALGUIEN VOLÓ SOBRE EL NIDO DEL CUCO de Ken Kesey.

Por una de esas culturales herencias llamadas libros que de los hermanos mayores nos queda,si no en propiedad,sí en administración indefinida...,llegó a mis adolescentes manos una totémica,apabulladora y conmocionadora novela de un tal Ken kesey ( el cual supe mucho mucho despues que sencillamente era un pirado y que tal vez por eso hallé una descriptiva y cercana implicación en la locura vital diaria sumergida en sus palabras que después y hasta ahora he encontrado solamente en huellebecq ) que contaba la historia de un delincuentillo de poca nota que para escapar de la cárcel se hace pasar por loco.

Más conmoción causó en mí esta narración acerca de los diversos nombres con los que catalogamos a la locura que el saberme loco.Y explico: el saber que uno no tendría siempre la excusa de la juventud para dar rienda suelta a sus fantasias supuso un shock ( uso este anglicismo por seguir la trama ) brutal.
Supe a mis 16 años que el mundo me esperaba como a McMurphy para o bien entalegarme o bien lobotomizarme.Podía elegir ,eso si. Aquí estoy ,Pues. Lástima que aún no haya conocido a jefe Bromden.
No obstante,el sistema imperante acechante siempre,la ley dispuesta a descargar su razonabilidad,la justicia expectante para dejar libertad y orgullo en evidencia...

No obstante,insisto, y a pesar de todo eso :
Si algo aprendí de ese libro es que la mayoría de los hijos de puta que han sostenido,sostienen y seguirán sosteniendo a esta sociedad enferma, se crean determinados por unas circunstancias que nada tienen que ver con requisito moral alguno.
El poder como forma de prevalecimiento sobre el mas débil es lo que este exquisito escritor descriptivo mejor consigue hacernos entender con sus palabras;no importa que seamos ricos,guapos,reyes,dictadores o dioses....En cuanto tenemos la ocasión de joder a alguien mas débil que cualquiera de nosotros,lo hacemos. Y si no lo hacemos antes es por miedo.
Sin embargo,no se puede obviar la dosis de esperanza en estado puro y sin adulterar que este libro consigue infiltrar en nuestro corazón,al menos en el mío.
Sé que un día arrojaré un televisor ( o un lavabo ¿ Qué más dá ? ) por mi ventana.


Y sí. La película es tan buena como el libro.

EL CUADERNO GRIS de Josep Pla.

Nunca el hecho de escribir un diario ha levantado tanta polémica literaria ( vade retro Ana frank) como el cuaderno gris de Josep plá. En él,un grandísimo escritor da cuentas de sus vivencias personales en la cataluña de principios de siglo aderezando estas vivencias ademas con retales,retazos,hiladas y pespuntes de una sociedad que estaba cambiando a cada instante pero que aun seguía inmersa en costumbres y hábitos inmemoriales.De nada sirve pensar que lo que muestra Plá en este libro es meramente la sociedad catalana de un tiempo determinado ,no.Es la humana propension al vicio o a la virtud o al engaño o al hermanamiento o a la envidia o a la maldad lo que (con maestría honrosamente involucrada en los acontecimientos ) nos sirve Josep Plá como primer plato de una sociedad basada unicamente en el interés.
Magistral libro que reduce a la insignificancia a toda crítica que contra él pueda escribirse simplemente leyéndolo. ¿Ya lo has hecho?

LA RABIA Y EL ORGULLO de Oriana Fallaci.

Pocas veces he leído con tanta avidez un libro como cuando hace apenas 2 años cayó este en mis manos.De su autora,italiana de raza y caracter, decir que era una persona ultracrítica con el islam hasta el extremo de que se autoexilió en estados unidos al pensar que europa (eurabia decía ella) estaba siendo arabizada.Decir que un árabe inmigrante podía mear en una pared de la plaza de san pedro arriesgandose solo a una multa ( si es que no era insolvente) o que un padre musulman podía dar a su hija de 7,8,9 años en matrimonio o que los mahometanos se regían por un libro religioso como es el corán aún estando en la cuna de la democracia,igualdad y libertad laica o que los fundamentalistas islámicos estaban muy asentados en europa ....fué algo muy duro de digerir para las parvas,realas,rebaños y majadas de imbecilictuales izquierdosos que pululaban por aquel entonces tratando de llevar a su terreno los millones de supuestos votos de la inmigración islamista.

En cuanto a que Oriana Fallaci desgrana minuciosa y coherentemente algo que solo los utópicos destructores del sentimiento obrero llamados partidos europeos de izquierdas ponen en duda,el tiempo transcurrido desde la edición de este libro no ha hecho sino reafirmarme en la convicción de que esta Periodista supo ver el fascismo-racismo-totalitarismo que se esconde bajo el nombre de "islam".

La sensación de amenaza es mas que evidente en una europa sumida por los mercados económico-especuladores en una crisis de risa,donde el parasitismo social está a la orden del día sin ambiguedad ni rubor alguno,donde se prima la autoexclusión social mas que la aportación a la comunidad y donde se ha dado lugar a que de verdad se piense que son necesarias tres personas para abrir una puerta ( Si cotizan las tres a la seguridad social,claro ).

En verdad, a mi me importa no solo el que españa se este yendo a la mierda sino el hecho mismo de españa en si;lo verdaderamente irritante es ver como la hipocresía del dinero ( hasta sus lujosos áticos o chalets no se acercan los moros) o la de la ideología ( creen que unos pobres árabes desgraciados son mas propensos al comunismo,anarquismo o socialismo antes que al islamismo.sic.) corrompe los cimientos de una democracia que de tan puesta en los altares parece incorruptible como el brazo de santa teresa.Y no.
Particularmente y a modo personal, nunca agradeceré lo bastante a Doña Oriana el que me hiciera abrir los ojos ante lo que muchos aún se mantienen ciegos.

RIMAS de Gustavo Adolfo Bécquer

Muchas de las tontunas con que a veces reaccionó mi caracter, debido es y mucho a tan empalagoso,tuberculoso,pálido,putero,borrachín,esotérico y al fin romántico poeta apellidado Bécquer. Poéta,sin duda alguna el que mas conmocionó mi primera juventud,que es decir mi vida porque en cuanto descubrí las embriagantes ranuras hacia la lucidez del hachís,las tormentosas valentías del alcohol y que a las niñas les habían crecido las tetas,dejé de sentirme ( que no ser) niño.
Gustavo Adolfo inventó los culebrones y me alegra que nadie se lo agradezca;creó la pantomima del amor con la cual tantas veces se abrieron en flor mujeres que solo veían capullos en todo hombre;inventó el engranaje sutil de los celos deseados ...En fin ,que debia de ser, y era, masoca este grandísimo exponente de la poesía verborreíca en castellano.Andaluz para mas inri que nos tatuó en el cerebro sus golondrinas ,arpas y despechos varios ...cuatro por dos ooocho cuatro por tres doooce y como en una jodida cantinela es de lo único que quiero acordarme,de eso y de las bonitas piernas de doña Pilar que nos sacaba en corro alrededor de su mesa de maestra de lengua castellana cuando aún éramos nosotros imberbes y tímidos pero oníricamente fogosos y ellas,planas,calladas y hermosamente platónicas... Nos sacaba a recitar,digo, versos de tan ilustre poeta y despues nos puntuaba de 1 a 10 por la declamación ,énfasis o pasotismo.
Escribo ésto con rabia,porque yo tuve durante tres veranos y en una esquina del balcón de una habitación prestada ( en la cual me refugiaba asqueado tras largas horas de trabajo ) un nido al cual las golondrinas volvían año tras año.Esta temporada algunos trabajadores despiadados destrozaron su nido cuando encalaban las fachadas y las aves estuvieron estrellándose contra los cristales de mi balcón casi todo el mes de mayo...
...Y tras esa señal de la que ya estoy hecho
llegó a mi corazón tanta poesía
que aún al latir su música en mi pecho
me perfuma al compás alguna Rosa mía.

POETA EN NUEVA YORK de Federico García Lorca

Lorca no me gusta. Llegué a este libro a traves de un disco llamado "omega" que se me hizo dificilisimo de oir al principio pero del que ya nunca ha logrado desprenderse mi subconsciente. Antes había leido al lorca de los romanceros y sabía que muchos de sus poemas estaban presentes en algunas canciones que escuchaba,pero hasta ahí. Recuerdo que cuando leí por primera vez "Poeta en nueva york" fue en el libreto de ese cd y que me impactó tanto que me compré el libro y entonces descubrí a otro lorca mas humano,menos señorito y burgués ( aunque en el fondo lo siguiese siendo mas que nunca),menos ensimismado en sus versos y,sobre todo,mas abrumado por la realidad aunque esta fuese la de un pais como estados unidos.
No le perdono a Lorca su alegre concepción de la vida y su falta de actitud política ( Que no cultural ) en unos tiempos tan dificiles para españa.No le perdono su falta de compromiso ideológico...Pero cuando leo en voz alta algún poema,cualquier verso de este magnífico y apabullante poemario me inclino a pensar que el lorca por venir era el verdadero poeta a tener en cuenta.

VIENTO DEL PUEBLO de Miguel Hernández

Viento del pueblo es un poemario estremecedor para la conciencia jornalera española,retratada en el con esa linguistica belleza brava que tan bien moldeaba Miguel. Emociona leer tan desgarradores,honestos y esperanzadores versos también hoy.Libro este hecho para avivar llamas y desenterrar olvidos que sonoramente llega desde el eterno ideal de uno de los mas brillantes poetas que hubo en la historia española: Miguel Hernández.

PELEANDO A LA CONTRA de Charles Bukowski

Conocí a Bukowski por un libro llamado " Cartero " que un amigo me prestó y que ya nunca devolví. Durante la vuelta a la realidad que supuso el año 1995 no me cansé de leer las peripecias,reflexiones y borracheras de un tal chinaski ejerciendo de funcionario de correos.Con el tiempo leí más libros de este incorruptible e insobornable poeta pero uno en especial hizo que surgiera ante mi otro Bukowski muy distinto del que hasta ahora había leido.Fue un pequeño librito integrante de una colección de poetas distintos el que me hizo volver a releer al escritor en busca de esa rotunda y hermosa poesía sucia que subyacía en sus textos y que había pasado desapercibida entre vómitos,peleas y botellas vacías.

Sin embargo,una vez que la vida te retiene con sus mil dolores pequeños e invisibles y con sus pérfidas marañas de responsabilidades sociales y con sus domesticaciones rutinarias y cobardes ...una vez que comprendes que jamás llegaras a tener ni la sombra de los cojones que Charles tuvo,pues como que ,de repente, te va dejando de gustar un tío que siempre está borracho o emborrachándose y maldiciendo a la gente y peleando contra quien quiera pelear y renegando de mujeres que parecen hechas de asco y que habla mal de todos los que conoce precisamente porque los conoce.Te va dejando de gustar esa aptitud que ,en el fondo,envidiamos y aún a veces, tratamos de (digamoslo así,ejem) homenajear desde la ya carrozona impostura de un momento puntual en total desacuerdo con la edad que tenemos.Buf.

Menos mal que cuando creíame perdido ya entre conceptos de ideología perroflautera,acordes musicales jipiosomarihuaneros y tardoconsumismo en dinerolandia ( Esto era Mallorca entonces para mi) hallé una mañana el resplandor oscuro de CHARLES BUKOWSKI escrito en un libro que para mi parecer es una extraña y bella biografía enmascarada en relatos,vivencias y poemas.Me asestó el susodicho puñetazo tal que aún ando renqueante y noqueado pero lúcido al fin para con esta realidad de mierda,mierdas y mierderío en la que estamos en mayor o menor medida todos sumidos.Brindo por usted,Señor Chinaski,aunque no debería...Pero ¡Qué cojones! ¡Que se jodan!.

TAO TE CHING de Lao Tse

De los libros que siempre fueron y van conmigo en las temporadas en que estuve y estoy fuera de casa,quizas el mas vital y optimista sea el indescriptible e incomprensible Tao te ching , el cual conjuntamente con el filósofo chino Lao tse , dió inicio al taoismo.

Casi todos a los que nos gusta este libro hemos utilizado fuera de contexto y muchas veces algunas de las ambiguas y hermosas frases que lo conforman.Los eruditos dicen que no lo pudo escribir Lao tse,que muchos de sus aforismos ya corrían de boca en boca en tiempos anteriores al filósofo,que el lenguaje de signos en el que está escrito es dado a confusas ambiguedades religioso-filosóficas ( y creo que traducciones directamente del mandarín al castellano solo las han hecho tres personas), que el tao debe verse en un contexto global y no leyendo al azar o entre líneas.

La verdad es que a mi todo eso me importa una mierda .

Porque a veces lo veo sobre mi mesita de noche esperando para lanzarme un golpe bajo o para subirme a otro escalón ,sonriendome como una fiel alegría o desafiandome como una certeza...

Otras veces pasa tan desapercibido que me olvido de él hasta que mi alma se oscurece de nuevo; entonces vuelve a brillar con luz propia y su halo me sumerje de nuevo en la espiritualidad.

Este libro para mi, es como un espejo interior en el que se reflejan todas mis caras y todas mis facetas.Mis cambios o mis posiciones son sutilmente renovados-as gracias a sus precisas e imprecisas palabras y a la interpretación circunstancial que de ellas hago, para mi mismo,por supuesto,que he visto la locura.

LA FORJA DE UN REBELDE ( FORJA,RUTA,LLAMA) de Arturo Barea

Cuando el recién nacido periódico "El mundo" aún era bienvenido en las manos de buena parte de la izquierda "anti-felipista",hizo algo que por aquel entonces supuso una idea innovadora dentro de la prensa diaria y que para los muchos amantes de la lectura fue recibido con alborozo: Cada lunes ,miercoles y viernes y por 325 pesetas se podian adquirir junto con el periódico los libros de la primera colección millenium,entre los que se hallaban verdaderas joyas de la literatura hispana desconocidas por su inaccesibilidad para la gente normal y corriente...Entre esos libros se encontraba "La forja de un rebelde" ,trilogía en tres tomos que al tratar sobre la guerra civil española produjo en mi por aquel entonces la reacción monótona de comprar y guardar pero no leer.Fué al cabo de los meses que empecé a considerar el traslado de los tochos desde la libreria a las manos y fué ahí una de las mas gratas sorpresas de mi vida lectora: Descubrir a un escritor desconocido para mi que narraba sus vivencias de pre-guerra desde la niñez,detallando con pormenores ( Sabidos por palabras de viejos familiares pero olvidados en algún rincón de mi memoria ) la miserable rutina de la españa de los pueblos hambrientamente pobre y vejada por el terratenientismo ...una españa de calles embarradas y de agua turbia,de niños famélicos que se morian a medio crecer,de miradas que bajaban al suelo cuando pasaba el señorito a caballo o el cristo en la cruz...

La emigración del campo a la ciudad,el servicio militar en el norte de africa,las huelgas obreras,los atentados politicos,la conjunta evolución de una vida narrada en primera persona involucrada personalmente y los acontecimientos que tuvieron lugar en las primeras décadas del pasado siglo estan minuciosamente expuestos en un lenguaje llano,atractivo y a todas luces conmovedor...

No deja de ser la de Barea,una novela donde se ofrece otra perpectiva de la misma historia ( Precisamente por eso al principio me costó decidirme a leerla ) pero sin duda esta misma perpectiva es una de las cáusas por la que hay que leerla;su aparente distanciamiento de la realidad narrándola desde un riguroso sentido del presente y de la vivencia,su pormenorización de costumbres,paisajes,hábitos,enseres y modos históricamente verídicos es su mayor garante como escritor realista,vivamente comprometido con su tiempo a traves de los tres libros ( La Forja,La Ruta y La Llama ) de esta Forja de un rebelde escrita desde el exilio inglés,donde también murió y está enterrado quién la hizo posible.

! INDIGNAOS ¡ de Stéphane Hessel

Tremebundo panfleto cuya moralina enmascara otro aburrido ( por aburrido ) alegato a favor de la resistencia palestina.El tal Hessel,judio germano-francés,miembro de la resistencia francesa y preso en un campo nazi,predica la no violencia y critica el terrorismo ( aunque lo comprenda,sic) olvidando que una de las funciones básicas de la lucha para liberar a la francia ocupada por los nazis eran los actos de sabotaje,como los franchutes llaman a poner bombas.

Apenas un par de páginas se detiene este resistente devenido después en burócrata del estado francés ( ahí es ná ) en el verdadero causante y cáusa de todos los males de esta sociedad ,esto es,el sistema capitalista.Claro que él lo denomina mercado,egoismo de la banca,pérdida de valores...bla bla bla,etc,etc...
Derechos humanos,libertad de prensa,el catastrófico george bush....todo de pasada,obviando que hay un sistema que está intentando que los obreros perdamos nuestra identidad obrera a base de vestirnos en el corte inglés y de vendernos televisiones de plasma de 42 pulgadas;los sofás del ikea,claro.

Pasa don Stéphane muy de puntillas ( pero muy puntilloso ) sobre quien debe realmente liderar el verdadero cambio,y para él no es el comunismo ( Es un afiliado al partido socialista francés el que dice ! indignaos ¡ . -otro sic-) es es es ...la juventud,así en general...pero ya digo que apenas son dos páginas o tres en las que divaga sobre las posibilidades de una insurrección ya que el verdadero derrotero hacia el que dirige su perorata es a hacer piña con el oprimido pueblo palestino y lo cabrones que son los israelíes.bah...y el caso es que este invierno,buscándo yo espárragos por esas lindes de olivares y cerros en que es tan pródiga mi mal llamada tierra,ocurrió que un locuaz locutor de una de esas radios que dan en llamar alternativas y o diferentes ( para ser mas precisos : radio 3) leyó en tono poético casi todo el libro ( le dedicaron la hora integra del programa ) matizando artisticamente frases que ahora ,al leerlas veo fuera de contexto y aún inadecuadas.Emocionome su voz de tal manera que detuve mi paso y ajusteme los auriculares para no perder palabra.Así me fue.Esa mañana volvi sin esparrágos a casa y creo que esa es la razón mas poderosa para al leer ahora este librito,considerarme yo tambien muy muy indignado.

CUMBRES BORRASCOSAS de Emily Brontë

Mi percepción del amor (¿no lo sabíais?) estuvo siempre influída por esta vulgar novela en la que,sin embargo,Emily Brontë describe como nadie jamas ha conseguido hacer despues ni hasta ahora,la capacidad creativa,renacedora y destructiva del mas sublime de los sentimientos humanos.

No solo fue gran influencia para mi la lectura de este...cultivado folletín dramático,escrito por una mujer desde otra circunstancia histórica hoy inimaginable,sino que ademas fue el eje sobre el cual reorganicé y reubiqué toda idea sentimental ( y ahí es nada ) propia.El relato mal narrado desde una primera persona que se muestra ajena pero conocedora a la vez de los abismos y cumbres del amor atormentado deja sin embargo un adictivo hilo de adjetivos y verbos ya en desuso que hilan una trama absurda,imposible e ineficaz para con el desenlace de toda historia con final feliz.De eso trata y se trata.

Cumbres borrascosas es el nombre con el que denomino a ciertos lugares de mi mismo a los que pocas otras almas lograron acceder ...Cada primavera heathcliff irrumpe en mi esperanza como las flores,como el agua de mayo,y cada primavera irremisiblemente también,Catherine surge despiadada para pisotearla ,para anegarla...

El racismo,el miedo a lo diferente,los tabúes litúrgicos y el asco hacia un@ mism@ están tan presentes en esta novela que está claro que solamente un sentimiento llamado amor podrá sobreponerse a ellos .

Pues no.

Resulta que el amor tambien puede ser oscuridad,vacío y frustración...

Tal que así.

MARINALEDA,ANDALUCES LEVANTAOS de Juan Manuel Sanchez Gordillo

Por una de esas gratas casualidades ( y causalidades ) de la vida,encontré este libro entre las estanterías de la recién inaugurada Biblioteca de mi pueblo,allá por el año 86 u 87...Me llamó la atención su portada de papel de estraza,su tacto casi lijoso y la atrayente asociación de las palabras "Sánchez gordillo y Marinaleda".Recuerdo que había dos ejemplares y que ambos olían aún a imprenta mala.
De Marinaleda había oído hablar desde muy pequeñito...Era el pueblo donde los jornaleros ocupaban las tierras de los señoritos y Sanchez Gordillo era el alcalde de ese pueblo por aquel entonces y sigue siéndolo todavía por hoy.
Escuchar en las cassettes de mi padre las letras del grupo de sevillanas reivindicativas"Gente del pueblo" me ofrecían esbozos del logro de aquellos andaluces que pedían tierra y trabajo y que fueron ejemplo de honestidad y lucha obrera;Pero fué al adentrarme en las páginas de este libro donde empezó a cobrar forma algo mucho mas concreto llamado unión,ideal,justicia....Descubrí que la belleza de espíritu no está en la ropa que nos viste ni en el automóvil que nos lleva,no está en las joyas ni en los títulos de nobleza,ni está en las palabras bonitas y rimbombantes...
Juan Manuel sanchez gordillo cuenta en esta narración de pantalón de pana el día a día de una huelga de hambre jornalera en la que todo un PUEBLO con mayúsculas participó, hasta el punto de que hubo que alimentar a la fuerza a ancianos,enfermos y niños cuya vida corría peligro porque seguían negándose a comer tras ser obligados a abandonar la protesta...
Cuenta Sanchez Gordillo como esa huelga de hambre contra el hambre ( para pedir dinero del "empleo comunitario") que duró 13 días y que fué llevada a cabo por mas de 700 personas, debilitaba los cuerpos pero afianzaba su sed de justicia...
Cuenta como fueron a brindarles su apoyo artistas y poetas comprometidos que se asustaban al verlos tan raquíticos...
Cuenta Juan Manuel como se abrían zanjas para llevar el agua a cada casa en los famosos "domingos rojos":todos le daban al pico sin cobrar ni una peseta...y así hicieron tambien practicamente todos los jardines y plazas del pueblo.
Cuenta como los niños de los jornaleros en huelga escribieron una carta al príncipe felipe y cuenta como se fue extendiendo la huelga por otros pueblos de Sevilla.
Que la honestidad del relatante y del relato están fuera de toda duda lo prueba el que es el único edil de los elegidos en las primeras elecciones democráticas celebradas tras la dictadura franquista que ha sido elegido ininterrumpidamente durante treinta y seis años.

Sobra decir que la lectura de este libro supuso para mi el encuentro con la dignidad jornalera de mi tierra y el nacimiento de un orgullo interior al que aún me aferro siempre que la vida viene del revés.Marinaleda, como aquellos fieros galos de la aldea de asterix que resistían siempre al invasor,sigue estando ahí,como un oasis en mitad del consumismo capitalista,como ejemplo de todo lo que las personas podemos llegar a ser ,como faro en esta sociedad oscurantista y tormentosa para con los derechos humanos,como ideal de tod@s l@s trabajador@s y sobre todas las cosas como voz que grita y planta cara a todas las injusticias de este mundo.
¡¡MARINALEDA!!

REBELIÓN EN LA GRANJA de George Orwell

Puedo afirmar con total certeza que con este libro se empezó a derrumbar mi particular muro de berlín.El estado de Shock en el que me sumió este tal george orwell fué apoteósico y durante bastante tiempo erré ideológicamente en un inmenso vacío en el que ningún icono,emblema o persona pudo orientar mis dudas políticas.
Fabular a los cerdos hasta asemejarlos a los comunistas sovieticos fue un duro golpe que jamás le perdonaré a Orwell.
En una etapa de mi vida en que todo se reducia al conmigo o contra mi,descubrí que un escritor en nada relacionable con el fascismo hacía una critica descarnada a la ideología de los obreros del mundo y salía triunfante de ella,en cuanto a que sus palabras y la trama sobre la que hace girar la novela eran dolorosamente veraces en sus planteamientos de denuncia sobre el corrupto uso del poder por el partido comunista soviético;Descubrí que el fascismo no es un simple anagrama,nombre o partido tradicionalmente asociado a la derechona politica y que abarcaba también otros ámbitos de la izquierda revolucionaria a la que ,pobre infeliz de mi,creía incorruptible.
Desde el año 89 y hasta el 93 aproximadamente hubo en mi interior un replanteamiento ideológico del que salí renqueante y tumefacto,desconfiado y dubitativo para con todo lo relacionado con la política y como suele decirse en estos casos :ya nunca volví a ser el mismo.

EL LAZARILLO DE TORMES -autor desconocido-

Da risa comprobar en libros como este, el que a pesar de los siglos pasados desde que se escribió hasta hoy,en él subyace un verdadero espíritu y afán del español que aún nos define ante el resto de nacionalidades.
Excarbar en las pretensiones y jactancias ibéricas tal que hace el desconocido autor de la vida del lazarillo,no con sentido de ética autocrítica sino con el mero empeño de guasearse y hacer mofa,befa y público escarnio de la hipocresía orgullosa y bizarramente religiosa que tan bién nos define a los habitantes de la piel de toro,está al alcance de muy pocos.Únase a esto que tal compendio de sucesos que a Lázaro acontecen estan descritos y con toda intención en un castellano llano (valga la redundancia,si es que la hay) entretejiendo una crítica ( cuando no denuncia ) feroz a la hidalga pobreza española,al opulento y farisáico clero y a la desgana sobornada de cada uno de los servidores del reino. ¿ A qué me suena eso ?
Parece lógico que el desconocido autor ,culto y formado culturalmente sin duda,eligiera el anonimato para relatar las vivencias de quién es a partir de entonces icono de lo que dándose en llamar "picaresca española "ha llegado hasta nuestros días en estado tal de salud y mejora genética que no habría papel suficiente para imprimir en él la vida de tanto pícaro.

JUAN DE MAIRENA de Antonio Machado

¿ De Don Antonio qué decir ? Laureado Poeta de la fanfarria hispánica,esa que tan pronto olvidó la vida del hombre de su tiempo que supo ser para sacarle de contexto sus precisas palabras.
El hoy reconocido y citado por todos Antonio Machado,intelectual eterno de la España republicana,afín a sus conceptos y firme defensor de la justicia terrenal,cuya honestidad se vió solennemente violada, eso si,por los aprendices de fascistilla hispanos que tras el golpe de estado y la consiguiente guerra civil quisieron hacerlo comulgar con ruedas de molino elevándolo a los mierdosos altares del beatismo y la moralidad franquista y ,eso,a sabiendas de que Don Manuel,para nada tener que ver con semejante turba canallesca y temiéndo su evidente poco aprecio por la cultura,cruzó los pirineos en compañia de su santa madre para ir a morir a tierra extraña.Algún día ( si es posible y si no ) de ir he a Colliure,acojedora y recojedora estancia para la eternidad,afrenta viva en el espíritu,herida que supura inconformismo...Liberté,Egalité,Fraternité en la francia de un patio de sevilla,en las alas abiertas de una lechuza sobre el olivar,en un viejo olmo,en el vino del camino ...en esos días azules,
joder,
y en ese sol de la infancia...
y en esta saliva ensangrentada con la que escupo a tod@s l@s maestr@s (vosotr@s,si,vosotr@s) que nada pudieron enseñarme de Antonio Machado porque no tenían ni puta idea de quién seguía siendo,de quién es, Don Antonio Machado Ruiz.

EL ALEPH de Jorge Luis Borges

Buscando "el punto que contiene todos los puntos" deambulé por garitos y paisajes la mayor parte de mi vida, sin que esa pérdida de tiempo supusiera mayor problema que los ya asumidos, por inevitables, problemas de salud.

Habida cuenta de la imposibilidad circunstancial para redescubrir el sumidero de mi propio yo atisvado en efímeras y rotundas pérdidas de conciencia colectivas a traves de sustancias poco recomendables ya desde éste que ahora soy,pronto abandoné el habitual ( y egomaníaco) mirador social que es la juventud tóxica para sumirme sin remedio en la plácida depresión solitaria que,en el sótano de mi vida,tirado en el suelo de una realidad que se ha habituado a mí y a mis abismos y que ya ni recuerda el nombre de mujer que yo atesoro...;para sumirme sin remedio,digo,en la rutina de la eternidad ,en la infinita pereza del infinito y así olvidar si odio o si recuerdo o si amo o amé o si tan solo soy ( y ahora) lo que escribo...

...lo continúo buscando porque yo también lo ví,nos ví y os ví muy arriba,en el cielo de una mañana nublada y lisérgica,en que mis pies pedían socorro en un campo de futbol vacío y embarrado que ya no existe.
Qué punto.

LIBRO DEL ECLESIASTÉS. Autor desconocido. ( Atribuido a Salomón,rey de Israel)

...Y aunque nada nuevo hay bajo el sol, sí hay un libro que desentona entre las diversas biblias,torás o escritos que componen la religion judaico-hebrea y las que de ella derivan y que sufriendo cambios o no al transcribirlas para su traducción han llegado con su mensaje hasta nuestros días...Éste es sin duda alguna el eclesiastes.(el predicador,o el congregador...)

Pocos poemarios he leido tan bellos y elocuentes para con el sentido último de la vida ;y pocos también tan pesimistas y rotundos ...

Sinuosa e incertidumbremente existencial,cada palabra de este libro está hecha para reflejarnos como si de un íntimo espejo se tratara;para golpear en nuestra conciencia como si ésta fuese un mero almirez,para apaciguar el dolor de la herida abierta o para reavivar el de la cerrada cicatriz,para empujar nuestra esperanza al abismo terrible de la nada,para ahogar en un mar de razón el simple hilillo de agua que toda ilusión lleva consigo....

El año en que arroje a Niezstche a la basura,yo también me aprendí de memoria largos párrafos del Eclesiastés,libro mundialmente mas citado (aunque fuera de contexto y desconociendo de dónde proviene lo citado,eso si) en la historia de la literatura;Solía hacer largas caminatas, entrando así en una especie de cansancio extásico en el que conseguía dialogar con mis más ocultos e íntimos yo...

En tales tiempos en que tomado (y no sin razón ) por loco era,hubo momentos en que las inequívocas señales que refulgen en cada frase de éste...digamos espiritual libro, acudían certeramente a las palabras de hombres viejos que aventaban el trigo,escaldaban el garbanzo,despestugaban o,simplemente caminaban un poco antes de la salida de un sol de verano para sumirse también en ese limpio estado de percepción que da el trabajo en soledad.Al decir "buenos días" era cómo si una extraña camaradería se posase sobre nosotros y,hablando de las cosas rutinarias y momentáneas se vislumbraban también los ecos de eso que dieron en llamar "filosofía popular".El eclesiastés estaba presente en refranillos y coletillas varias,como presente está en los poemas de mis poetas preferidos,como está en el suceso irreversible y en el irrepetible,como está en mí y ahora ya está en tí.

Por eso tiré a niesztche a la basura.

EL EXTRAÑO CASO DEL DOCTOR JEKYLL Y MÍSTER HYDE de Robert Louis Stevenson

Aunque ya mucho antes,había leído ( y casi de dos o tres tirones ,a mis 11 o 12 años )la magnífica novela de Stevenson "la isla del tesoro",de la que provendrían momentos épicos en mi adolescencia (ron,ron,ron,la botella de ron...) a mi la que realmente me fascinó y, ya más crecidito,fué esta otra.

Descubrir que al bien y al mal apenas los separaba un trago,no hizo sino acrecentar mi demoledor castigo al hígado en busca de mi propio míster hyde que,dicho sea de paso,en tales circunstancias se vió envuelto que aún hoy huyo de él como alma que lleva el diablo y,a pesar de que no siempre logro mantenerme fuera de su alcance ,he de decir a mi favor que son ya más las veces que rehuyo su inquietante presencia en mi que las que lo abrazo con camaradería.

En fin...,y volviendo al hilo...la bipolaridad que rezuma esta narración pionera de los relatos de ciencia ficción para unos y mera novela de misterio para otros (A estas alturas ya casi da igual) es espeluznante;el espejo o la realidad en que se miran ambos ,Jekill y hyde,es apenas un mínimo atisvo del verdadero abismo que la conciencia humana esconde sabe dios dónde,pero que a cada paso (o duda)está ahí;el mal abierto ante nosotros como un mar apacible en una hermosa playa...invitándonos a sumergirnos en él porque de él venimos o a él vamos ...

¿ qué más da ?

¿ Quién no sabe nadar a estas alturas ?

EL SEÑOR DE LAS MOSCAS de William Golding

El Señor de las moscas es un libro que siempre me fascinó por su extraordinaria exposición de como los juegos de los niños también acaban degenerando en meros sucedáneos del ejercicio del poder cuando no se sienten presionados por el mundo adulto...Objetos que se transforman en iconos tribales,normas policiales para la supervivencia y la sociedad de grupo como bastión y refugio parece que estan genéticamente incluidas en la especie humana incluso cuando ésta es representada por un grupo de niños (que quedan aislados tras un accidente) supuestamente sin capacidad de maldad pero cuya conducta se empieza a adulterar con lo aprendido de sus padres y familias;de la sociedad en la que vivían.La pérdida de la inocencia en ellos es,digamos ,brutal,pero también enriquecedora para nosotros, lectores de utopías imposibles que sabemos que pese a quien pese el ser humano no es sino un conjunto de instintos reprimidos por una moral innata.O sea,la eterna lucha entre el bien y el mal.

sinopsis:
Tras una evacuación de personal civil a causa de la segunda guerra mundial,el avión en el que viajan sufre un accidente y solo sale ileso un grupo de niños que deberan organizar la supervivencia en la isla en la que se encuentran contando con los recursos que en ella encuentran.
Poco a poco van dividiendose en dos grupos rivales que compiten entre si por la comida ,el espacio ,etc.La pérdida de la inocencia y la lucha por cualquier clase de poder que permita adueñarse de algo es la raiz moral en la que se basa este crudo relato.

LA METAMORFOSIS de frank Kafka

Espejado en las palabras de Kafka ,nietzche,hesse y kundera hubo un momento de mi vida (allá por mil novecientos noventa y tres...noventa y cuatro en que la oscuridad existencial se adueñó por completo de mis horas.No recuerdo cómo ni por qué de repente me vi abocado a una realidad artificial y horriblemente egomaníaca que mi mente creó para aislarse y protegerse de las primeras percepciones de hipocresía en un mundo enfermo.Sólo hablé una vez con un médico de esos catalogados como psicólogos y no logramos entendernos.Él estaba al servicio del dinero y un poco más leido...Con todo y con eso se mosqueó cuando le dije que ya había leido "la metamorfosis" y que precisamente él quizá estaba haciendo la regresión al revés que Gregor Samsa.Me recetó unos ansiolíticos y me diagnosticó un cuadro de "neurosis de angustia".A los tres meses,(una noche fría de navidad en el pub chencho,con mi amigo Jose Carlos y a base de Dyc con chocolates)mandé a la mierda medicinas y médico y me quedé cucaracha para siempre.

sinopsis:
Gregorio samsa es un joven que empieza a transformarse en insecto y deja de ir a su trabajo.Su familia tiene hacia el entonces sentimientos contradictorios ya que Gregorio es quien la mantiene economicamente .El relato es una autopsia de la sociedad burócrata de cualquier época de la historia humana y su eterno rechazo al y a lo diferente.Narrada desde el miedo,Kafka nos embarca y despues nos sumerge en el mas horroroso viaje hacia la soledad donde espera esperanzadora,la locura.

AMPLIACIÓN DEL CAMPO DE BATALLA de Michel Huellebecq

Este libro supuso para mi,un adentramiento en los mas oscuros recovecos de eso que llaman alma.Clara y concisamente (aunque situado en una esfera bastante elitista,eso si.) lo que houellebecq expone impúdicamente a la vista de todos es el precio de los sentimientos en la sociedad actual.Camuflado de utilidad o bien público el verdadero resorte que hace moverse al mundo sale a la luz...y este no es mas que el sexo.Todo es sexo en esta catarsis consumista que,como en el reino animal,se torna danza de reclamo entre hombres y mujeres que tratan hipócrita e ineficazmente de disfrazar sus psico-genéticas pasiones con moral,religiosidad y bonhomía...Todo ello es tan minuciosamente desmontado en esta novela,que causa terror mirarse al espejo.

sinopsis:
El vacío mas absoluto,pero confortable, se instala en la vida de un ingeniero informático que tras salir de una relación sentimental,empieza a trabajar en el ministerio de agricultura francés.Debido a sus muchos viajes y a las personas que por motivos de trabajo viajan con el,el personaje de houellebecq empieza la autopsia de la sociedad de supermercado en la que estamos inmersos.todo se compra y todo se vende;también el amor y por supuesto el sexo.El dinero es el Dios de todos y aunque cada persona tenga su propio caracter,este no es sino la pantomima de la sociedad en la que se ha creado.

LOS TIPOS DUROS NO BAILAN de Norman Mailer

Aparte de con "el jugador de Dostoievski" no creo haberme imbuído tanto en un relato como en esta cannábica a destiempo,bourbounera a todas horas y morbosa novela de principio a fin.Dicen que el mejor Mailer (o sease,el mas borracho drogado y putero Mailer) se explaya en esta novela como colgado tras un viaje trípico,como pasmado por la mejor mota mejicana,como borracho muy borracho que cuenta su delirante verdad....Es tal y como empieza este sinuoso relato que Pedro J.Ramirez tuvo a bien editar en una colección que adjuntaba tres libros semanales junto con el periódico "El mundo".
Mailer hace al protagonista experto en el cultivo de marihuana,en los sabores del bourbon,pero relega a un segundo término sus dudas sexuales...(Apenas hace unos días que su mujer lo ha abandonado )y todo esto en una América que parece la de Humprey bogart pero con vicio vicio...El protagonista,Tim madden,amanece con una horrible resaca sin acordarse apenas de lo que hizo la noche anterior;nada del otro mundo si no fuera por que su coche está lleno de sangre y porque en el lugar donde esconde la marihuana ,aparece la cabeza de una mujer...y por si eso no fuese bastante alguien le ha tatuado en el brazo algo que no quiere recordar...
¿Seguro que no quieres saber cómo acaba todo?

PLATERO Y YO de Juan Ramón Jimenez

Impuesto como ejercicio de lengua y literatura cuando todavía eran en mi pueblo las bibliotecas municipales sencillamente inexistentes,hubieron mis padres ( como también los demas padres de mis compañeros de áula) de comprarme éste bello libro en la droguería de Mateo o en el estanco de Pedro;eso ya no lo recuerdo,pera hacer,una vez leído,el correspondiente resumen analítico que nos puntuaría no recuerdo tampoco,ay qué tristeza, cual maestro...
Lo que sí que recuerdo (menos mal ) es lo que escribí sobre aquella hermosísima crítica vital de Don Juan Ramón,el cual aún a pesar de la triste musicalidad linguística con la que vertebra la poética y sencilla narración, no concede ni un ápice de terreno a la desesperanza enhebrando con palabras una cotidianidad campesina que emociona hasta la médula por su realismo y sinceridad.
Por lo demás,y puesto que entendidos literatos hay capaz de sublimar al Juan Ramón Jimenez de las controvertidas jotas o al Juan Ramón jimenez del éxtasis cuasi-religioso,buscador de un dios a su altura o del Juan Ramón jimenez premiado con el Nobel de literatura y,sin embargo capaces,esos mismos entendidos literatos, de catalogar con desdén a "Platero y yo" como literatura para niños...pues quiero yo romper aquí una lanza por el poeta que se queda perplejo ante el desparpajo de su gente de Moguer que lo baja del burro,como solerse decir suele,constantemente y de cualquier manera;quiero romper otra lanza por el hombre cultivado que se embriaga con el rocío mañanero y con el olor de las flores del almendro...porque ese y no otro es el juan ramón que yo aprendí y que lo sepa usted,maestro:
...que aquí aún siguen los pájaros cantando...

sinopsis:
Juan Ramón está en moguer,su tierra;y allí también estan el hombre y el poeta,la vida en viva crudeza,el pueblo blanco ,el campo verde, el cielo azul...y Platero,con el cual el hombre se siente menos incomprendido y con el que el poeta evita ahondar en su soledad.Juan Ramón en Moguer está solo y él así lo sabe;sin embargo,al hablarle a Platero todo lo que nos cuenta a nosotros,al contarle a Platero y a nosotros toda la realidad que ve o percibe a su alrededor es como si la esperanza nos llamase a voces cuando nos sentimos perdidos. ¿No la oyes?

LAS MIL Y UNA NOCHES - Anónimo

Érase una vez uno de los libros que regaron mi infancia,enramando mi imaginación por la herrumbrosa y oxidada moral heredada de un sistema escolar obsoleto y reaccionario.Mil y una realidades se mostraron a partir de aquel entonces con la sinuosa astucia de sherezade,Alí babá,Aladino o simbad pero también con la oscura perfidia de sus personajes malvados representados en Schahriar y en comerciantes aváros,mujeres seductoras...
Para mí,La cultura árabe que percibía en sus maravillosos relatos siempre fué fuente de misterio y belleza;Hoy,que ya tuve la desgracia de crecer a esta realidad infectada políticamente de egomanías y egocentrismos y obligada durante siglos a temer a Dios y a subyugarse a sus falsos (por humanos) mandatos divinos...Una realidad en que resulta que la inteligencia de la mujer árabe carece de toda libertad para mostrarse y en que la religión ha tomado las riendas de cualquier exposición de pensamiento u obra por parte de la población musulmana,cohartando así la propia concepción de ser humano en los paises donde esta religión está asentada...yo sigo pensando que en aquellas tierras cálidas de persia ,egipto o la india hay un genio encerrado en millones de lámparas,que mantiene a salvo de sátrapas y muyaidines,la magistral sabiduría de un pueblo que desde tiempos remotos supo compaginar religión y tolerancia,ciencia y misticismo,belleza y serenidad...y que actualmente, degradado por algunos locos exaltados que se creen ellos mismos representantes de un Dios que no existe,porque su dios o el nuestro no pueden ni deben existir,han vejado la digna estirpe de todos los hombres y mujeres buenos que atesora este Bello,Hermoso,voluptuoso y educador cuento de cuentos con que sherezade nos sigue entreteniendo desde hace mil y una noches.

Sinopsis:

El sultán schahriar, al descubrir que su esposa le es infiel,la mata y ordena al gran visir que le consiga una esposa cada noche y que ésta sea ejecutada al día siguiente;Sherezade,hija del visir, urde un plan y se ofrece a ser la esposa del sultán al que empieza a contar cada noche una historia que interrumpe cada amanecer a la hora de la ejecución.El sultán,fascinado e intrigado por su relato,la deja con vida día tras día...,así,Sherezade nos desgrana con gran belleza lingüística,un mundo de fantasía en el que tienen cabida aventuras,hechizos,amor,avaricia,Fe,voluptuosidad y honestidad en forma de unos cuentos que ya forman parte de la cultura universal humana.

DEMIAN de Hermann Hesse

Leí este libro un invierno lluvioso y frío justo antes de mi incorporación al servicio militar obligatorio,y desde entonces pasaron tantas cosas...sic.
La percepción multipolar de la realidad ( o realidades) que por entonces sentía,embarcado en un momento de emociones sicotrópicas,musicales e ideológicas,se vino abajo ante la onírica historia de Emil sinclair y del misterioso Demian.
Es un libro éste,escrito si no para responder preguntas (que también) ,sí para aprender a hacerlas...A mi ,en particular, me inició en una inexplicable búsqueda de convicciones en la que aún sigo inmerso.El hecho de que Hermann Hesse (del que antes leí "El lobo estepario" y que en "Demian" me resultaba sospechosamente nazi por entonces) abogue por la lucha interior del ser humano como único referente a tener en cuenta para acceder al cenit de los sentimientos,encumbrando la conciencia de mal hasta límites verdaderamente exquisitos por certeros (sensación que, bajo mi punto de vista, después de él solamente ha sabido captar Saramago) y mostrando con palabras exactas la ambigüedad y polaridades con que toda alma está angustiada.
Da miedo adentrarse en el pensamiento de Emil porque acaba uno dándose cuenta de que también es el suyo.A mi así me lo pareció;pero mas miedo da intuir los pensamientos de Demian,esa conciencia honesta e impúdica que nos registra una a una las neuronas hasta dejarnos desnudos frente a todo hipócrita concepto de nosotros mismos.

Sinopsis:
Emil sinclair es un niño distinto que al crecer tiene que asumir la realidad.Los demás niños lo maltratan y se burlan de su moralidad.Demian es un recién llegado al colegio que lo defiende y con el cual intíma a traves de conversaciones cultas y pseudofilosóficas.Al crecer sus vidas toman distintos derroteros.Emil se da al vicio y a la autodestrucción;también conoce a Beatrice,de la cual se enamora.Cuando vuelven a reencontrarse brevemente,Demian reprocha a Emil su abandono.Al cabo de los años,Nuevamente reencontrados Demian lleva a su casa a Emil y hace que conozca a su madre de la cual le ha escuchado descripciones asombrosas al narrarle Emil sus ensoñaciones onirícas.La historia acaba en uno de los frentes de batalla de la primera guerra mundial.

LOS MISERABLES de Victor Hugo

Una de las poquísimas lecturas que han conseguido asaltar mi acorazada columna vertebral con ese típico e (y cada vez menos) inusual estremecimiento con que el sistema nervioso se reconoce tocado en sus fibras.
Uno de los pocos escritores que me dejaron perplejo con su inteligente uso de palabras y situaciones...,sus tramas precipitadas hacia la textura de la razón y de la honestidad para con uno mismo.Es obvio que se intuye toda la trama pero ¡ Con qué sublime grandiosidad la expone Victor Hugo ! acordonandola con el devenir de la historia francesa,entretejiendola a la manera de pensar de aquella época...waterloo,la guillotina,la sublevacion ante la injusticia medieval larvada aún en el alma de europa...
Si,probablemente este sea uno de los pocos libros ante cuya lectura he llorado.¡Y volvería a hacerlo!

Qué grande Victor Hugo.

Sinopsis:
Jean valjean se busca a si mismo.Es una buena persona en un mundo hostil.Cuando,desesperado, decide meterse del todo en la mierda y abandonarse a la derrota,el sacerdote que le da hospedaje en una noche inhóspita le regala también la vajilla de plata que le sorprende robando...y digo también porque le regala algo mucho mas valioso que el dinero:una promesa de cambio a sí mismo.Jean valjean acepta la lección.A partir de ahí,los miserables se tornan telenovelescos,lacrimógenos,exultantes,pletóricos y ...¿por qué no decirlo ? inverosímiles...,pero, como bien nos ha hecho saber tele cinco ,la realidad supera
siempre
a la ficción...

EL GUARDIÁN ENTRE EL CENTENO de Jerome David Salinger

"...Si dos personas se encuentran
A través del centeno,
Si dos personas se besan.
¿Tiene alguien que llorar?"

Robert Burns

Ya era mayorcito cuando leí este libro.Además lo hice viajando de un pueblo a otro en la parte norte de la provincia de Castellón.Leyéndolo en pensiones de 8oo pesetas la noche,con varios grados bajo cero en el exterior y no muchos mas en el interior...La rayadura del chaval que protagoniza el libro pronto hizo mella en mi razonamiento,quedándome así y hasta ahora con la absoluta certeza de que una vez salimos de la infancia no encontramos más que cabrones e hijos de puta por todas partes.Los que se resisten a abandonar su infancia son machacados sin compasión por la maquinaria de un sistema enfermo ,que prima la competencia sobre la generosidad y que tarde o temprano hace suya la ley animal del más fuerte sobre cualquier forma de sentimentalismo o humanidad.
Aún tengo una enorme náusea en el estómago desde aquella vez,incrementada cada nueva relectura...porque a pesar de que esta novela tenga ya más de medio siglo el asco que provoca la contemplación narrativa de sus todavía vigentes personajillos es nauseabundamente actual.

Sinopsis:
"un joven en pleno tránsito adolescente va adentrándose a topetazos en el mundo adulto mientras se resiste a dejar atrás la inocencia de su infancia porque sabe que al crecer perderá lo mas importante de si mismo y ya no podrá nunca recuperarlo.En tercera persona,este joven nos narra desde la muerte de un hermano y cómo le afectó este hecho hasta los deseos y frustraciones adolescentes que todo a su alrededor le provoca ...Con la sucia sensación de estar enfermando su mente al crecer el protagonista se aferra a lo único que realmente le hace sentir vivo,su pequeña hermana Phoebe,a la que quiere proteger a toda costa y aislarla también de su propio envilecimiento."

PASAPORTE ANDALUZ de Antonio Ramos Espejo

Este libro publicado en el año 1981 cambió mi particular visión del mundo en una época en la cual el mundo a mi alrededor se movía muy deprisa entre guerras lejanas en asia o américa central y batallas campales entre mineros y guardias civiles,entre farolas y cojos mantecas,entre ruinas del muro de berlín y últimos coletazos de guerra fría...
Descubrí que el concepto con el cual el andaluz define (o definía por aquel entonces,sic) a Andalucia es TIERRA así,a lo grande.Ni pátria ni pais,ni pollas en vinagre.Descubrí que en mi tierra había una vida residual que nada tenía que ver con romerías ni ferias ni toros ni semanas santas y sí ,en cambio,con penurias,estrecheces,sometimiento y abandono del pueblo andaluz.
Mi concepto de la realidad cambió gracias a aquella germinal lectura de un libro sencillo,sincero,narrado desde la motivación que surge de la injusticia.
Su argumento no es sino la recopilación de vivencias y momentos vividos por esa novena provincia que Andalucía mantiene aún desperdigada por las españas y parte de europa.Acompaña en su viaje,muchas veces sin retorno, al trabajador emigrante que busca el pan en otros lugares...cataluña,pais vasco,alemania ,suiza...y se empapa de su cotidianidad en la lucha por querer vivir mejor.
Si tenéis ocasión,leedlo.

sinopsis:
"El periodista Ramos Espejo sigue las huellas de Andaluces que van buscando la vida a la naranja del levante,los altos hornos de euskadi,las fabricas de cataluña y madrid,las inmensas factorías alemanas ,francesas,suizas o belgas y allí dónde los encuentra ,habla con ellos y escucha y transmite sus quejas ,anhelos e ilusiones;Familias desestructuradas por la emigración,hombres y mujeres sin tierra a la que regresar...la canción del hambre que va desde las peñas béticas en alemania y pasa por la feria de abril que se celebra en suiza hasta la humilde tumba de un cementerio en barcelona a la que nunca faltan flores...Todo ello,inequívoco sello con que la historia ha fechado siempre el pasaporte andaluz."

EL JUGADOR de Fiodor Mijáilovich Dostoievski

Para empezar,diré que a mí particularmente,siempre me aburrió "Crimen y castigo" y que,junto con "cien años de soledad",casi toda la obra de lorca y algunos tochacos históricos más que me callo,me resultaron imposibles de finalizar por más que me puse a ello.Y así siguen aún.

Cuenta la leyenda de un Dostoievski atormentado que para evitar ir a la cárcel por impago de deudas,tuvo que escribir esta novela e interrumpir así la creación de la obra por la que es mas conocido;la susodicha "Crimen y castigo".Pues bien,éste es el Dostoievski que me interesa :el perdedor,el humano,el culpable consigo mismo sin más crimen que la propia autodestruccion de su realidad.

De todos los libros que compré,este es el que compré más veces...(unas seis o siete );también es el que más perdí,regalé y presté.Tan identificado estoy todavía con Alexei-Fiodor que,a mi parecer,este libro es uno de los mejores retratos del alma humana que existen.

Soy jugador,qué duda cabe,y el azar es para mi ,como para alexei,también un viento que se hace brisa o huracan.Pero a lo que vamos: El hecho de que esta grandísima novela sea aún hoy despreciada por los literatos,incomprensible para la práctica totalidad de la gente excepto para quienes avivan sus infiernos,hace que su lectura cobre un valor añadido para quienes vemos humana humanidad en Dostoievski.

sinopsis:
En una europa eufórica de romanticismo (honor y todo eso),el protagonista es una especie de tutor de los hijos de un general.Esta enamorado de una mujer que lo trata con desden y que provoca sus celos y que a la vez lo inicia en el juego pidiéndole que apueste en la ruleta por ella.La trama gira alrededor de diversos endeudamientos entrecruzados entre las vidas de los personajes y de cómo estos esperan cobrar una herencia instalados en el glamour de una aristocracia decandente ,avariciosa.El casino es el eje sentimental de una relacion super masoquista que se va haciendo mas y mas oscura.Es dificil de resumir ya que al estar narrada en tercera persona y en forma de diario lo que prevalece es el sentimiento de cada frase,cada pensamiento que Dostoievski hace salir de cada uno de los personajes centrales."

Primavera con una esquina rota de MARIO BENEDETTI

Recuerdo que leí este libro de un tirón,noctambuleándo y asomándome a la ventana de mi habitación,tras concluirlo, para ver amanecer un día de agosto.
Además de la tristeza con que Benedetti,"el gran judío errante de la literatura contemporánea",tizna siempre a sus personajes cuando han amado,aman o se sienten dispuestos a amar ...en el libro hay una presencia invisible pero espiritualmente palpable cuya esencia aromatiza cada frase,cada circunstancia...
Particularmente,yo,siempre me identifiqué con el preso quizás por aquello de que al transcurrir (y suceder) la narración en una condiciones políticas que impregnan cada acto de sus protagonistas,es el hombre privado de su libertad el único que realmente es coherente consigo mismo al no estar contaminado por el trato habitual con sus seres queridos ( jueces y parte todos también del argumento)
El hombre preso es el único que mantiene viva la esperanza sin fisuras,desconocedor de que toda la realidad exterior ( la realidad externa a la prisión donde está encerrado) se desmorona.
Este libro es uno de los poemas (porque también es un poema ) mas tristes que he leído nunca y sin embargo...
..."con una esquina rota la primavera sirve."

Sinopsis:
"Santiago es un preso político durante la dictadura uruguaya que se aferra fielmente a sus ideales sin saber que,Graciela, su mujer le engaña con un amigo común de ambos,sintiéndose por eso culpables.El padre de Santiago,conocedor también de la infidelidad de su nuera,divaga moralmente al igual que ellos sobre la forma en que reaccionara su hijo cuando salga de prisión.Beatriz,la pequeña hija de Santiago y Graciela intenta comprender y explicar el mundo y la situación familiar desde su niñez.La familia de Santiago está exiliada en algún país de sudamérica,lo que hace que la trama se entrelace moralmente entre ellos mientras Santiago,que espera su liberación para reencontrarse con una familia rota es,gracias a su desconocimiento de esta problemática familiar ,el único que mantiene firmes sus valores."

La madre que los parió...

Luz verde para la secuela de 'El guardián entre el centeno'
http://www.elmundo.es/elmundo/2011/01/13/cultura/1294922146.html

A pesar de que el mismísimo Salinger luchó hasta su muerte contra la publicación de este libro por considerarlo un plagio,sus herederos se ve que han encontrado razone$ de sobra para aceptar su edición...

Noticias desde un universo desconocido de FRANK SCHÄTZING

Cuando un compañero de trabajo me prestó este libro allá por 2007 y,una vez acabado,recuerdo que un vertigo feroz del que ya no he conseguido desprenderme se instaló en mi pensamiento...Ese verano asimilé el concepto humano de "bacterias con patas" que al fin y al cabo de la evolución ,es lo que somos...
De una forma bastante explicita,este aleman de curiosa biografía y vida,detalla dentro de nuestros parámetros racionales y humanos lo que esconde el líquido elemento, germen de toda vida,llamado agua.

Opiniones de un payaso de HEINRICH BOLL

Como bien sabemos todos,la espiritualidad es innata al ser humano y por lo tanto atemporal.
Hace poco acabé de leer un libro aburrido que hablaba de amor eterno,dignidad ante uno mismo y otras bobadas...Sin embargo,el hecho de que el protagonista de la narración fuese un payaso de profesión que a cáusa de una crisis interior tras una serie de relaciones (sentimentales y familiares)se aboca a la autodestrucción del bebercio,hizo que despertase en mi aburrimiento la curiosidad de las semejanzas,je,je.
He de reconocer que el Heinrich Boll describe de forma eficaz el caracter alemán perfeccionista y pétreo,humanista e hipócrita que tantos disgustos dió a europa.Si,ademas situamos la novela en una alemania lastrada por la recién concluida 2ª guerra mundial,el resultado no esta mal.Basicamente es una crítica al cristianismo de salón,pero su trasfondo va mucho mas allá: nos habla de eso que hoy 70 años despues,los científicos llaman "instinto de supervivencia impreso en los genes" y otros simplemente : Esperanza.

sinopsis:
Cuando a Frank,payaso de profesión y ateo por naturaleza,lo deja su mujer Marie,empieza un descenso hacia el abandono más absoluto de sí mismo arrojando por la borda trabajo,salud y sociabilidad y sumiéndose en el mas profundo desencanto humano y social.Al tratar de recuperar el amor de Marie,que vive ahora con un pastor protestante y al tener que recurrir económicamente a su familia católica y burguesa ,inicia una dura pero irónica crítica a toda la sociedad alemana en general,desde la hipocresía que envuelve las diversas religiones hasta el silencio político con que se oculta el pasado nazi de prácticamente toda una nación...Eso sí,sin perder nunca la esperanza en sí mismo al creer en su capacidad de volver de nuevo a trabajar exitosamente en su oficio: payaso.