EL DIARIO DE ANA FRANK

Entre las lecturas imprescindibles que toda persona debería leer,se encuentra el diario de una niña alemana llamada Ana Frank, cuyos últimos años de vida hasta su muerte en un campo de concentración ( apenas dos meses antes de la liberación de holanda,donde se había desplazado junto con su familia huyendo del terror nazi de Alemania ) suponen un inocente,tierno pero también  implacable y despiadado resumen del miedo.
Obligados por la circunstancias politicas del nazismo a emigrar de alemania primero y a esconderse en una fabrica despues para escapar de una muerte segura,la niña Ana va madurando corporal,mental y psiquicamente hasta componer en su diario todo un exhaustivo, pero sin pretensiones, análisis de la convivencia humana cuando ésta se ve condicionada por el miedo extremo.

La mezcolanza de opiniones y sentimientos propios durante los dos años que dura el encierro obligado,así como los cambios que su propio cuerpo va mostrando al pasar de la niñez a la adolescencia hacen del pensamiento escrito en este libro un hermoso reflejo,con todas sus miserias eso si,de la condición humana.

La tristeza aflora en cada frase de un diario escrito para seguir viviendo a pesar de todo,mostrando esperanzas e ilusiones futuras junto a ruindades e indignidades presentes motivadas por el hacinamiento,la convivencia,la carencia de alimentos y productos básicos y por supuesto el miedo.
Miedo es lo que destila cada uno de los días de este diario,aún inocentemente escrito con las palabras hermosas y sinceras de la juventud.  

LA ISLA DEL TESORO de Robert Louis Stevenson

La isla del tesoro es uno de los libros mas queridos por mí.En sus páginas encuentro visos del muchacho entusiasta y fantasioso que era.En la historia narrada hallo reminiscencias de mis propios y chamuscados mapas. El espectro de Long John silver se adivina en los ojos derrotados de los soñadores que creo conocer.Las botellas de ron se han acabado y ahora bebemos wisky cada vez mas barato.El tesoro aguarda enterrado en cualquier playa a que los mutilados de esta vida jodida vayamos a buscarlo.Con patas de palo o garfios afilados...tuertos o sordos...borrachos y malvados...ciegos siempre por el fulgor dorado de la vida, guardada como el oro bajo llave en el cofre de un hombre muerto.. ...
Si ese tesoro que promete Stevenson es, en sublime metáfora, la esperanza a la que está condenado todo ser humano,sobra decir que también por su brillo fuí cegado y así anduve la vida en zozobrantes pasos por miedo a los naufragios y asido a mis temores como único socorro;manteniendo sin embargo el alma a flote.
Mi tesoro, que ya es nuestro tesoro y su tesoro permanece en lo hondo del futuro de nadie.
Sin embargo los piratas,siempre actuales,atisban con sus largos catalejos todos los mares donde nos vamos a bañar y merodean por todas las tabernas en las que bebemos.
El viejo John,a salvo de la historia narrada por Stevenson y a salvo tambien de la novela que leí hace ya muchos años, sigue cantando con voz ronca y fuerte mientras rema hacia la costa.   

“La bebida y el diablo acabó con el resto. ¡Ja, ja, ja! ¡Ron,ron,ron,otra botella de ron!”

LAS VENAS ABIERTAS DE AMÉRICA LATINA de Eduardo Galeano.

La primera impresión que tuve al finalizar la lectura de este libro es precisamente la sensación de que no se acababa.Despues sentí tristeza al comprender que nunca podré estar incluído en la rabia y en la rebeldía americana que tan bien expone eduardo Galeano en la impresionante visión histórica de ese continente arrasado, expoliado y ninguneado por la práctica totalidad de paises europeos (principalmente castilla-españa) y en época contemporanea por los estados unidos USA.

Saberme fuera por motivos geográficos pero dentro por cáusas ideólogicas causó en mi honda desazón,ya que al contrario de otras luchas individuales puntuales como la del pueblo cubano o la revolución mexicana,Galeano ahonda en el espíritu que existe en cada uno de los pueblos que enriquecen América  y que tienen en común el sometimiento  primero y la exterminación despues por los invasores europeos. Tribus,etnias,costumbres,riquezas,moral y honestidades de un pueblo autoctono que son exhaustivamente detalladas para verguenza nuestra por un escritor comprometido donde los haya.
Es ineludible el plantear que cualquier conocimiento de la historia de América que no haya hecho incursión profunda en este ensayo no puede tener ni debe de tener veracidad alguna.
Que la historia de expolio a la que fueron y aún son sometidas la naciones americanas permanezcan en segunda fila de la enseñanza escolar europea,( que antepone las conquistas y supuestas heroicidades de sus guerreros ),no hace sino aumentar el valor moral de este libro.
Puntualizar tambien que a mí,Galeano siempre me pareció un escritor suave,demasiado sencillo y directo,por lo cual tampoco profundicé mucho en sus libros.Me cansaba demasiado pronto de sus narraciones de indiecitos y cristos criollos.Siempre preferí a Benedetti.Sin embargo Las venas abiertas de américa latina es con mucho el libro que mas detalladamente me ha situado en un contexto ideólógico si exceptúo " la guerra civil española de Hugh thomas".
Impresionantes lecturas ambas.Y muy recomendables.

LA ÚLTIMA TENTACIÓN de Nikos Kazantzakis

Poderosa ha sido siempre en mi la atracción del hijo del carpintero y ,desde que tuve uso de razón para discernir lo que de verdad habría de tomarse en consideración y lo que los curas y demas hipócritas integrantes de la religión católica habrían transformado en una mentira,me gustó conocer lo que las personas de izquierdas pensaban de Jesús.
Mucho Leí sobre ello y queda mi opinión para mi.
No obstante,es de referencia obligada en este blog  el libro que Niko Kazantzakis dedica a la figura humana del cristo.
Por motivos obvios rapidamente simpaticé con la tremenda exposición de humanidad descarnada con que el escritor  envuelve a la figura histórica,haciendola un mar de dudas y debilidades.,asemejandola a cada uno de nosotros en una vulgaridad densa y casual.No obstante,la narración elegante y sencilla de Kazantzakis esconde una pléyade de razonamientos emboscados,una amalgama de sutiles opiniones y un caudaloso río de verdades en sus palabras. Tras este libro he de reconocer que tuve las cosas un poco mas claras.Aunque de nada me sirvió,porque tal novela está escrita para dudar y no para confirmar.De todas formas es reconfortante saberlo.

EL RAYO QUE NO CESA de Miguel Hernández

Miguel Hernández es ,a mi entender,el poeta más hombre que ha dado la poesía en castellano. Tan ( a simple vista) ruda definición  no peca aquí de incongruente porque el poeta de Orihuela sin duda fue el mayor exponente de una vida consecuente con la honestidad en la que uno cree y con la que se debe no ya vivir si no convivir.

Defensor a ultranza de la clase obrera y de los oprimidos;expositor de idearios en primera línea de cualquier frente;persona por encima de ibéricas canalladas y tratos soeces...¿Cómo no iba Miguel a representar asímismo al mas puro,honesto y leal sentimiento de amar?

El rayo que no cesa me descubrió a un hombre que,como todos, amaba y sufría en callada amalgama con su ideología,su idea,su conciencia o su moral.

El rayo que no cesa me sustrajo de Lorcas y Albertis y cernudas y ...

El amor mas crudo y mas desnudo
 enraizó desde entonces en mi ser.
Y es por tu culpa,Miguel Hernández,
que aún no ha germinado....

COPLAS A LA MUERTE DE SU PADRE de Jorge Manrique

Recuerde el alma dormida que a través del tiempo navegan alegría y tristeza,dicha y penuria,esperanza y derrota...  prontas a naufragar las unas por las otras,dispuestas a flotar,a hundirse o a nadar hasta las próximas orillas de la vida y sus muertes. 
Del abandono de mis años mozos recuerdo aún con sublimada delectación espiritual la entristecedora lectura de las coplas de Jorge Manrique. Hondamente dejaron la semilla en mi alma de lo que habría de ser pasión por el lenguaje.Enraizaron también allí las múltiples escaleras que al dolor llevan,vienen o van. 
No es mucha exageración el afirmar con rotundidad que mi espíritu fue forjado en la tristeza por unos versos de hace seiscientos años,versos que todavía hacen corrillos en mi memoria y se cantan allí sin mas público que yo.
La lúcida (y lucida) reflexión del poeta y guerrero sobre amistad,amor,respeto,gloria y muerte encarnada en la recia figura de su padre es sin duda alguna el hecho mas conmovedor de todas las letras españolas.
Poco mas se puede decir acerca de una obra que, si bien está escrita en castellano del llamado antiguo,es fácilmente entendida y comprendida tanto en su lectura como en su contexto.
La muerte,victoriosa siempre físicamente es, sin embargo y paradojicamente, derrotada por los eternos versos de Jorge Manrique.

CASA TOMADA de Julio Cortázar

Soledad es la palabra que abre las puertas de mi percepción sobre este hermoso,triste y ambigüo retrato acerca de eso...de la soledad.
Donde otros ven peronismo y cuento,yo veo soledad.
Soledad que graficamente muestra sus recovecos imposibles de defender,inevitablemente perdidos ante toda esperanza interior...
Soledad temerosa y dócil; hastiada y activa.Como viento.
Desde hace demasiado tiempo,mi alma está mohosa y polvorienta.Y huele a soledad.
Sin embargo,no soy yo la casa tomada.No lo soy.Al fin me he dado cuenta.No lo soy.
La soledad ha vencido.La casa está cerrada.
¿ Qué puerta abre la llave que es arrojada a la alcantarilla ?
No importa.
La vida es todo esto que veo aquí delante.

EL INGENIOSO HIDALGO DON QUIJOTE DE LA MANCHA de Miguel de Cervantes Saavedra

Lo que yo pueda decir del quijote es como una gota de lluvia en el océano.Sin embargo, no está de mas contar que yo he sido de los muchos que,en su niñez, leyeron este libro al compas de los muchísimos refranes que en él nos muestra Cervantes.

Seguramente algún profesor y por algún trabajo de clase hizo que empezase tal lectura a trompicones,de un libro este y todo hay que decirlo, que no era para nada atrayente para un chavalín obsesionado con astronautas,naranjitos y güás.

Una vez expuesta la anécdota,baste aseverar por mi parte que la gran obra de Cervantes y de la literatura hace en mi libreria la función de diccionario y radar del lenguaje.Releer el quijote es como adentrarse en una hermosa selva cuya vegetación fluye y crece en constante compás;el laberíntico engranaje del idioma se hace sutilmente fluido para los iniciados y para los salvajes.

Tiene Cervantes el casi imposible don de la bifurcación lingüistica y así,es capaz de no decirnos nada con la palabra que lo dice todo y viceversa;Amañar verbos y espejar palabras hasta que cobran vida propia en función de la libre interpretación;Crear circunstancias y dejar al silencio que envuelva a los personajes,que los abrume en soledad y ,al mismo tiempo sembrar invitaciones a la mas hondas reflexiones con un simple suceso inexperado en el cual la alegría,el jolgorio o la risa se adueñan de la vida.

Me pasa con el quijote como con la biblia,el tao,o los poemas de benedetti...Es de los pocos libros cuyas palabras asocio a mi presente simplemente abriéndolos al azar y leyendo entre líneas.Nada hay de pueril ni de supersticioso en tal manía,sino mas bien de homenaje a ciertas normas que del lenguaje  se hicieron en mi espíritu rutina.

 De Don Quijote,mito ya universal y arcaico cual si todos lo fuesemos en él,admiro su locura,envidio su locura...;su locura de páramos abiertos frente a molinos y escuderos;su locura febril de amor sin miedos y sin inconvenientes;su locura de desconocimiento e inocencia ante la adversidad...Su locura en fin,ante la realidad que poco a poco convierte tarde o temprano todas las vidas en una única mentira.

ROBINSON CRUSOE de Daniel Defoe

Leer y releer este maravilloso relato en mi pubertad hizo de mi una persona con tendencia a la soledad.Sin duda alguna los pensamientos claustrofóbicos y a la vez esperanzadores con que el náufrago Robinson hablaba consigo mismo cimentaron una muy importante parte de mi vida.La autosuficiencia en mayor medida que la supervivencia cobra en este relato tintes épicos al descubrir su propia sencillez,al verse desnuda de envoltorios y abalorios.Es una autosuficiencia que enraiza en el mero presente y que ,afirmada irremediablemente en él, crece poco a poco en el alma castigada de un hombre abandonado y solo hasta hacerse casi la autosuficiencia de un dios. Obvia decir que al estar escrita para otra sociedad de otro tiempo hay muchos puntos oscuros en las relaciones con viernes y en su sometimiento perruno.

Asentada en la fuerza interior que en toda persona habita,la narración se codea amistosamente con la mas horrenda de las locuras:la propia soledad.

Cuando la realidad y el mundo se convierten en mentira,hipocresía y boato,la naturaleza se encarga de devolvernos a lo que somos,meros animales racionales enfrentados con nuestros propios miedos,escondidos en el beneplácito moral,ahítos de innecesariedades,enfermos de tristeza...

Es ahí donde también crece lo que nos salva,en ese Robinson que cada cual y ,hecho a la medida de cada uno, ve surgir de su espíritu cuando lo único que realmente importa somos nosotros mismos,enredados sutilmente en la vida por un innato instinto de supervivencia del yo.

EL ANTICRISTO de Friedrich Nietzsche

A muchos maestros de la palabra respeto profundamente,a muchos valoro y de muchos aprendí.Escritores hubo y hay que sembraron en mi espíritu la espinosa semilla de la duda,el hermoso esqueje de la poesía o el brote humilde de la realidad.Leí libros que me abrieron si no puertas,ventanas;libros que me asomaron al abismo y libros que me enseñaron a hacer en él balcones y escaleras.

Solamente hay dos personas cuyo pensamiento literario y filosófico me aterran profundamente;Personas estas en cuyos libros atruena sombríamente la desgarradora voz de la verdad y que hacen estremecerse a mi alma con sus palabras.Una de esas dos personas de letras es Friedrich Nietzsche.

Imbuído de derrota cultural tras haber fracasado estrepitosamente en mi efímero paso por el bachillerato y tras escuchar amenas reseñas de sus obras en radio 3,empecé a leer a Nietzsche.Adquirí en el tan conocido y tan en boga entonces catálogo cultural DISCOPLAY,casi todos sus libros y traté de asimilar pensamientos,metáforas,salidas de madre y ralladuras varias que entonces poblaban cada minuto de mi vida y confrontarlos con la palabra escrita del mejor buscador de la verdad que he leído hasta ahora...
Como es lógico,mi cabeza hizo crack y un feroz miedo existencial comenzó a cobrar vida desde mi interior y ya nunca me ha abandonado...Descubrir el vacío en el que estamos asimilados no se sabe como ni por qué y que se agiganta constantemente a cada pensamiento supuso para mi joven mente una brutal paliza de realidad.

Muy especialmente pavorosa por aquel entonces me resultó la lectura de "El Anticristo" donde un lúcido Friedrich arremete contra el cristianismo y vapulea a conciencia cada uno de sus conceptos morales.Hoy no puedo sino encontrar semejanza en lo que para el era una religión subversiva que solo quiso y consiguió tomar el poder en el imperio romano y esta otra tan actual y tan parecida en sus metodos como es el islamismo europeo...
Diseccionar tan clara y concisamente los métodos,razones y consecuencias que el cristianismo expuso para obtener prebendas nada espirituales sino mas bien terrenales está al alcance de unos pocos elegidos;despotricar contra pablo de tarso o pedro acusandolos de haber inventado una religion cuya moral estaba y está en las antípodas de la predicación de cristo,solo lo pudo hacer este hombre,Nietzsche,con una honestidad a prueba de sentimientos incluso y al cual en funesto pago,su cabeza enredó en los voraces hilos de ariadna de la locura.
Baste decir que en mi vida he vuelto a hacer lo que hice una madrugada de primavera: Tirar libros a un contenedor de basura.Todos de Nietzsche.
No sirvió de nada.

ALGUIEN VOLÓ SOBRE EL NIDO DEL CUCO de Ken Kesey.

Por una de esas culturales herencias llamadas libros que de los hermanos mayores nos queda,si no en propiedad,sí en administración indefinida...,llegó a mis adolescentes manos una totémica,apabulladora y conmocionadora novela de un tal Ken kesey ( el cual supe mucho mucho despues que sencillamente era un pirado y que tal vez por eso hallé una descriptiva y cercana implicación en la locura vital diaria sumergida en sus palabras que después y hasta ahora he encontrado solamente en huellebecq ) que contaba la historia de un delincuentillo de poca nota que para escapar de la cárcel se hace pasar por loco.

Más conmoción causó en mí esta narración acerca de los diversos nombres con los que catalogamos a la locura que el saberme loco.Y explico: el saber que uno no tendría siempre la excusa de la juventud para dar rienda suelta a sus fantasias supuso un shock ( uso este anglicismo por seguir la trama ) brutal.
Supe a mis 16 años que el mundo me esperaba como a McMurphy para o bien entalegarme o bien lobotomizarme.Podía elegir ,eso si. Aquí estoy ,Pues. Lástima que aún no haya conocido a jefe Bromden.
No obstante,el sistema imperante acechante siempre,la ley dispuesta a descargar su razonabilidad,la justicia expectante para dejar libertad y orgullo en evidencia...

No obstante,insisto, y a pesar de todo eso :
Si algo aprendí de ese libro es que la mayoría de los hijos de puta que han sostenido,sostienen y seguirán sosteniendo a esta sociedad enferma, se crean determinados por unas circunstancias que nada tienen que ver con requisito moral alguno.
El poder como forma de prevalecimiento sobre el mas débil es lo que este exquisito escritor descriptivo mejor consigue hacernos entender con sus palabras;no importa que seamos ricos,guapos,reyes,dictadores o dioses....En cuanto tenemos la ocasión de joder a alguien mas débil que cualquiera de nosotros,lo hacemos. Y si no lo hacemos antes es por miedo.
Sin embargo,no se puede obviar la dosis de esperanza en estado puro y sin adulterar que este libro consigue infiltrar en nuestro corazón,al menos en el mío.
Sé que un día arrojaré un televisor ( o un lavabo ¿ Qué más dá ? ) por mi ventana.


Y sí. La película es tan buena como el libro.

LA RABIA Y EL ORGULLO de Oriana Fallaci.

Pocas veces he leído con tanta avidez un libro como cuando hace apenas 2 años cayó este en mis manos.De su autora,italiana de raza y caracter, decir que era una persona ultracrítica con el islam hasta el extremo de que se autoexilió en estados unidos al pensar que europa (eurabia decía ella) estaba siendo arabizada.Decir que un árabe inmigrante podía mear en una pared de la plaza de san pedro arriesgandose solo a una multa ( si es que no era insolvente) o que un padre musulman podía dar a su hija de 7,8,9 años en matrimonio o que los mahometanos se regían por un libro religioso como es el corán aún estando en la cuna de la democracia,igualdad y libertad laica o que los fundamentalistas islámicos estaban muy asentados en europa ....fué algo muy duro de digerir para las parvas,realas,rebaños y majadas de imbecilictuales izquierdosos que pululaban por aquel entonces tratando de llevar a su terreno los millones de supuestos votos de la inmigración islamista.

En cuanto a que Oriana Fallaci desgrana minuciosa y coherentemente algo que solo los utópicos destructores del sentimiento obrero llamados partidos europeos de izquierdas ponen en duda,el tiempo transcurrido desde la edición de este libro no ha hecho sino reafirmarme en la convicción de que esta Periodista supo ver el fascismo-racismo-totalitarismo que se esconde bajo el nombre de "islam".

La sensación de amenaza es mas que evidente en una europa sumida por los mercados económico-especuladores en una crisis de risa,donde el parasitismo social está a la orden del día sin ambiguedad ni rubor alguno,donde se prima la autoexclusión social mas que la aportación a la comunidad y donde se ha dado lugar a que de verdad se piense que son necesarias tres personas para abrir una puerta ( Si cotizan las tres a la seguridad social,claro ).

En verdad, a mi me importa no solo el que españa se este yendo a la mierda sino el hecho mismo de españa en si;lo verdaderamente irritante es ver como la hipocresía del dinero ( hasta sus lujosos áticos o chalets no se acercan los moros) o la de la ideología ( creen que unos pobres árabes desgraciados son mas propensos al comunismo,anarquismo o socialismo antes que al islamismo.sic.) corrompe los cimientos de una democracia que de tan puesta en los altares parece incorruptible como el brazo de santa teresa.Y no.
Particularmente y a modo personal, nunca agradeceré lo bastante a Doña Oriana el que me hiciera abrir los ojos ante lo que muchos aún se mantienen ciegos.

RIMAS de Gustavo Adolfo Bécquer

Muchas de las tontunas con que a veces reaccionó mi caracter, debido es y mucho a tan empalagoso,tuberculoso,pálido,putero,borrachín,esotérico y al fin romántico poeta apellidado Bécquer. Poéta,sin duda alguna el que mas conmocionó mi primera juventud,que es decir mi vida porque en cuanto descubrí las embriagantes ranuras hacia la lucidez del hachís,las tormentosas valentías del alcohol y que a las niñas les habían crecido las tetas,dejé de sentirme ( que no ser) niño.
Gustavo Adolfo inventó los culebrones y me alegra que nadie se lo agradezca;creó la pantomima del amor con la cual tantas veces se abrieron en flor mujeres que solo veían capullos en todo hombre;inventó el engranaje sutil de los celos deseados ...En fin ,que debia de ser, y era, masoca este grandísimo exponente de la poesía verborreíca en castellano.Andaluz para mas inri que nos tatuó en el cerebro sus golondrinas ,arpas y despechos varios ...cuatro por dos ooocho cuatro por tres doooce y como en una jodida cantinela es de lo único que quiero acordarme,de eso y de las bonitas piernas de doña Pilar que nos sacaba en corro alrededor de su mesa de maestra de lengua castellana cuando aún éramos nosotros imberbes y tímidos pero oníricamente fogosos y ellas,planas,calladas y hermosamente platónicas... Nos sacaba a recitar,digo, versos de tan ilustre poeta y despues nos puntuaba de 1 a 10 por la declamación ,énfasis o pasotismo.
Escribo ésto con rabia,porque yo tuve durante tres veranos y en una esquina del balcón de una habitación prestada ( en la cual me refugiaba asqueado tras largas horas de trabajo ) un nido al cual las golondrinas volvían año tras año.Esta temporada algunos trabajadores despiadados destrozaron su nido cuando encalaban las fachadas y las aves estuvieron estrellándose contra los cristales de mi balcón casi todo el mes de mayo...
...Y tras esa señal de la que ya estoy hecho
llegó a mi corazón tanta poesía
que aún al latir su música en mi pecho
me perfuma al compás alguna Rosa mía.

VIENTO DEL PUEBLO de Miguel Hernández

Viento del pueblo es un poemario estremecedor para la conciencia jornalera española,retratada en el con esa linguistica belleza brava que tan bien moldeaba Miguel. Emociona leer tan desgarradores,honestos y esperanzadores versos también hoy.Libro este hecho para avivar llamas y desenterrar olvidos que sonoramente llega desde el eterno ideal de uno de los mas brillantes poetas que hubo en la historia española: Miguel Hernández.

PELEANDO A LA CONTRA de Charles Bukowski

Conocí a Bukowski por un libro llamado " Cartero " que un amigo me prestó y que ya nunca devolví. Durante la vuelta a la realidad que supuso el año 1995 no me cansé de leer las peripecias,reflexiones y borracheras de un tal chinaski ejerciendo de funcionario de correos.Con el tiempo leí más libros de este incorruptible e insobornable poeta pero uno en especial hizo que surgiera ante mi otro Bukowski muy distinto del que hasta ahora había leido.Fue un pequeño librito integrante de una colección de poetas distintos el que me hizo volver a releer al escritor en busca de esa rotunda y hermosa poesía sucia que subyacía en sus textos y que había pasado desapercibida entre vómitos,peleas y botellas vacías.

Sin embargo,una vez que la vida te retiene con sus mil dolores pequeños e invisibles y con sus pérfidas marañas de responsabilidades sociales y con sus domesticaciones rutinarias y cobardes ...una vez que comprendes que jamás llegaras a tener ni la sombra de los cojones que Charles tuvo,pues como que ,de repente, te va dejando de gustar un tío que siempre está borracho o emborrachándose y maldiciendo a la gente y peleando contra quien quiera pelear y renegando de mujeres que parecen hechas de asco y que habla mal de todos los que conoce precisamente porque los conoce.Te va dejando de gustar esa aptitud que ,en el fondo,envidiamos y aún a veces, tratamos de (digamoslo así,ejem) homenajear desde la ya carrozona impostura de un momento puntual en total desacuerdo con la edad que tenemos.Buf.

Menos mal que cuando creíame perdido ya entre conceptos de ideología perroflautera,acordes musicales jipiosomarihuaneros y tardoconsumismo en dinerolandia ( Esto era Mallorca entonces para mi) hallé una mañana el resplandor oscuro de CHARLES BUKOWSKI escrito en un libro que para mi parecer es una extraña y bella biografía enmascarada en relatos,vivencias y poemas.Me asestó el susodicho puñetazo tal que aún ando renqueante y noqueado pero lúcido al fin para con esta realidad de mierda,mierdas y mierderío en la que estamos en mayor o menor medida todos sumidos.Brindo por usted,Señor Chinaski,aunque no debería...Pero ¡Qué cojones! ¡Que se jodan!.

TAO TE CHING de Lao Tse

De los libros que siempre fueron y van conmigo en las temporadas en que estuve y estoy fuera de casa,quizas el mas vital y optimista sea el indescriptible e incomprensible Tao te ching , el cual conjuntamente con el filósofo chino Lao tse , dió inicio al taoismo.

Casi todos a los que nos gusta este libro hemos utilizado fuera de contexto y muchas veces algunas de las ambiguas y hermosas frases que lo conforman.Los eruditos dicen que no lo pudo escribir Lao tse,que muchos de sus aforismos ya corrían de boca en boca en tiempos anteriores al filósofo,que el lenguaje de signos en el que está escrito es dado a confusas ambiguedades religioso-filosóficas ( y creo que traducciones directamente del mandarín al castellano solo las han hecho tres personas), que el tao debe verse en un contexto global y no leyendo al azar o entre líneas.

La verdad es que a mi todo eso me importa una mierda .

Porque a veces lo veo sobre mi mesita de noche esperando para lanzarme un golpe bajo o para subirme a otro escalón ,sonriendome como una fiel alegría o desafiandome como una certeza...

Otras veces pasa tan desapercibido que me olvido de él hasta que mi alma se oscurece de nuevo; entonces vuelve a brillar con luz propia y su halo me sumerje de nuevo en la espiritualidad.

Este libro para mi, es como un espejo interior en el que se reflejan todas mis caras y todas mis facetas.Mis cambios o mis posiciones son sutilmente renovados-as gracias a sus precisas e imprecisas palabras y a la interpretación circunstancial que de ellas hago, para mi mismo,por supuesto,que he visto la locura.

LA FORJA DE UN REBELDE ( FORJA,RUTA,LLAMA) de Arturo Barea

Cuando el recién nacido periódico "El mundo" aún era bienvenido en las manos de buena parte de la izquierda "anti-felipista",hizo algo que por aquel entonces supuso una idea innovadora dentro de la prensa diaria y que para los muchos amantes de la lectura fue recibido con alborozo: Cada lunes ,miercoles y viernes y por 325 pesetas se podian adquirir junto con el periódico los libros de la primera colección millenium,entre los que se hallaban verdaderas joyas de la literatura hispana desconocidas por su inaccesibilidad para la gente normal y corriente...Entre esos libros se encontraba "La forja de un rebelde" ,trilogía en tres tomos que al tratar sobre la guerra civil española produjo en mi por aquel entonces la reacción monótona de comprar y guardar pero no leer.Fué al cabo de los meses que empecé a considerar el traslado de los tochos desde la libreria a las manos y fué ahí una de las mas gratas sorpresas de mi vida lectora: Descubrir a un escritor desconocido para mi que narraba sus vivencias de pre-guerra desde la niñez,detallando con pormenores ( Sabidos por palabras de viejos familiares pero olvidados en algún rincón de mi memoria ) la miserable rutina de la españa de los pueblos hambrientamente pobre y vejada por el terratenientismo ...una españa de calles embarradas y de agua turbia,de niños famélicos que se morian a medio crecer,de miradas que bajaban al suelo cuando pasaba el señorito a caballo o el cristo en la cruz...

La emigración del campo a la ciudad,el servicio militar en el norte de africa,las huelgas obreras,los atentados politicos,la conjunta evolución de una vida narrada en primera persona involucrada personalmente y los acontecimientos que tuvieron lugar en las primeras décadas del pasado siglo estan minuciosamente expuestos en un lenguaje llano,atractivo y a todas luces conmovedor...

No deja de ser la de Barea,una novela donde se ofrece otra perpectiva de la misma historia ( Precisamente por eso al principio me costó decidirme a leerla ) pero sin duda esta misma perpectiva es una de las cáusas por la que hay que leerla;su aparente distanciamiento de la realidad narrándola desde un riguroso sentido del presente y de la vivencia,su pormenorización de costumbres,paisajes,hábitos,enseres y modos históricamente verídicos es su mayor garante como escritor realista,vivamente comprometido con su tiempo a traves de los tres libros ( La Forja,La Ruta y La Llama ) de esta Forja de un rebelde escrita desde el exilio inglés,donde también murió y está enterrado quién la hizo posible.

MARINALEDA,ANDALUCES LEVANTAOS de Juan Manuel Sanchez Gordillo

Por una de esas gratas casualidades ( y causalidades ) de la vida,encontré este libro entre las estanterías de la recién inaugurada Biblioteca de mi pueblo,allá por el año 86 u 87...Me llamó la atención su portada de papel de estraza,su tacto casi lijoso y la atrayente asociación de las palabras "Sánchez gordillo y Marinaleda".Recuerdo que había dos ejemplares y que ambos olían aún a imprenta mala.
De Marinaleda había oído hablar desde muy pequeñito...Era el pueblo donde los jornaleros ocupaban las tierras de los señoritos y Sanchez Gordillo era el alcalde de ese pueblo por aquel entonces y sigue siéndolo todavía por hoy.
Escuchar en las cassettes de mi padre las letras del grupo de sevillanas reivindicativas"Gente del pueblo" me ofrecían esbozos del logro de aquellos andaluces que pedían tierra y trabajo y que fueron ejemplo de honestidad y lucha obrera;Pero fué al adentrarme en las páginas de este libro donde empezó a cobrar forma algo mucho mas concreto llamado unión,ideal,justicia....Descubrí que la belleza de espíritu no está en la ropa que nos viste ni en el automóvil que nos lleva,no está en las joyas ni en los títulos de nobleza,ni está en las palabras bonitas y rimbombantes...
Juan Manuel sanchez gordillo cuenta en esta narración de pantalón de pana el día a día de una huelga de hambre jornalera en la que todo un PUEBLO con mayúsculas participó, hasta el punto de que hubo que alimentar a la fuerza a ancianos,enfermos y niños cuya vida corría peligro porque seguían negándose a comer tras ser obligados a abandonar la protesta...
Cuenta Sanchez Gordillo como esa huelga de hambre contra el hambre ( para pedir dinero del "empleo comunitario") que duró 13 días y que fué llevada a cabo por mas de 700 personas, debilitaba los cuerpos pero afianzaba su sed de justicia...
Cuenta como fueron a brindarles su apoyo artistas y poetas comprometidos que se asustaban al verlos tan raquíticos...
Cuenta Juan Manuel como se abrían zanjas para llevar el agua a cada casa en los famosos "domingos rojos":todos le daban al pico sin cobrar ni una peseta...y así hicieron tambien practicamente todos los jardines y plazas del pueblo.
Cuenta como los niños de los jornaleros en huelga escribieron una carta al príncipe felipe y cuenta como se fue extendiendo la huelga por otros pueblos de Sevilla.
Que la honestidad del relatante y del relato están fuera de toda duda lo prueba el que es el único edil de los elegidos en las primeras elecciones democráticas celebradas tras la dictadura franquista que ha sido elegido ininterrumpidamente durante treinta y seis años.

Sobra decir que la lectura de este libro supuso para mi el encuentro con la dignidad jornalera de mi tierra y el nacimiento de un orgullo interior al que aún me aferro siempre que la vida viene del revés.Marinaleda, como aquellos fieros galos de la aldea de asterix que resistían siempre al invasor,sigue estando ahí,como un oasis en mitad del consumismo capitalista,como ejemplo de todo lo que las personas podemos llegar a ser ,como faro en esta sociedad oscurantista y tormentosa para con los derechos humanos,como ideal de tod@s l@s trabajador@s y sobre todas las cosas como voz que grita y planta cara a todas las injusticias de este mundo.
¡¡MARINALEDA!!

REBELIÓN EN LA GRANJA de George Orwell

Puedo afirmar con total certeza que con este libro se empezó a derrumbar mi particular muro de berlín.El estado de Shock en el que me sumió este tal george orwell fué apoteósico y durante bastante tiempo erré ideológicamente en un inmenso vacío en el que ningún icono,emblema o persona pudo orientar mis dudas políticas.
Fabular a los cerdos hasta asemejarlos a los comunistas sovieticos fue un duro golpe que jamás le perdonaré a Orwell.
En una etapa de mi vida en que todo se reducia al conmigo o contra mi,descubrí que un escritor en nada relacionable con el fascismo hacía una critica descarnada a la ideología de los obreros del mundo y salía triunfante de ella,en cuanto a que sus palabras y la trama sobre la que hace girar la novela eran dolorosamente veraces en sus planteamientos de denuncia sobre el corrupto uso del poder por el partido comunista soviético;Descubrí que el fascismo no es un simple anagrama,nombre o partido tradicionalmente asociado a la derechona politica y que abarcaba también otros ámbitos de la izquierda revolucionaria a la que ,pobre infeliz de mi,creía incorruptible.
Desde el año 89 y hasta el 93 aproximadamente hubo en mi interior un replanteamiento ideológico del que salí renqueante y tumefacto,desconfiado y dubitativo para con todo lo relacionado con la política y como suele decirse en estos casos :ya nunca volví a ser el mismo.

EL LAZARILLO DE TORMES -autor desconocido-

Da risa comprobar en libros como este, el que a pesar de los siglos pasados desde que se escribió hasta hoy,en él subyace un verdadero espíritu y afán del español que aún nos define ante el resto de nacionalidades.
Excarbar en las pretensiones y jactancias ibéricas tal que hace el desconocido autor de la vida del lazarillo,no con sentido de ética autocrítica sino con el mero empeño de guasearse y hacer mofa,befa y público escarnio de la hipocresía orgullosa y bizarramente religiosa que tan bién nos define a los habitantes de la piel de toro,está al alcance de muy pocos.Únase a esto que tal compendio de sucesos que a Lázaro acontecen estan descritos y con toda intención en un castellano llano (valga la redundancia,si es que la hay) entretejiendo una crítica ( cuando no denuncia ) feroz a la hidalga pobreza española,al opulento y farisáico clero y a la desgana sobornada de cada uno de los servidores del reino. ¿ A qué me suena eso ?
Parece lógico que el desconocido autor ,culto y formado culturalmente sin duda,eligiera el anonimato para relatar las vivencias de quién es a partir de entonces icono de lo que dándose en llamar "picaresca española "ha llegado hasta nuestros días en estado tal de salud y mejora genética que no habría papel suficiente para imprimir en él la vida de tanto pícaro.