EL DIALECTO DE LA VIDA de Fernando Savater

Recuerdo entre brumas neuronales haber intentado leer a Savater en mis años mozos (creo que el intento aproximativo se llamaba el jardín de las dudas o algo así) y recuerdo haber desistido sin mucho remordimiento lector por mi parte.

Ahora bien,ya con el poso de la edad en el fondo del vaso psíquico y mental reconozco que quizas me perdiese "algo" al dejar de leer sus libros.

De hecho,el primer libro que he leido de este señor es el aqui expuesto y que me dejó un entusiasta regusto a mas y mas.

Fabrica Savater amplios conceptos metaforicos que son como agua de mayo para el espiritu lector;regresa a autores,personajes y citas con sabia y serena complacencia,como quien anduvo por casa de la historia y se trajo de allí rememoranzas ,semblantes y anecdotarios.

En este caso en particular ,Savater viaja por la escocia nebulosa y fria tras Robert Louis Stevenson llevando un pesado equipaje de rupturas sentimentales, dudas vitales y morbosidad sexual añadida.

Y no diré mas sino que la lectura de esta novela fue gratamente gratificadora para mi,un verdadero placer lector altamente recomendable.

LA ÚLTIMA TENTACIÓN de Nikos Kazantzakis

Poderosa ha sido siempre en mi la atracción del hijo del carpintero y ,desde que tuve uso de razón para discernir lo que de verdad habría de tomarse en consideración y lo que los curas y demas hipócritas integrantes de la religión católica habrían transformado en una mentira,me gustó conocer lo que las personas de izquierdas pensaban de Jesús.
Mucho Leí sobre ello y queda mi opinión para mi.
No obstante,es de referencia obligada en este blog  el libro que Niko Kazantzakis dedica a la figura humana del cristo.
Por motivos obvios rapidamente simpaticé con la tremenda exposición de humanidad descarnada con que el escritor  envuelve a la figura histórica,haciendola un mar de dudas y debilidades.,asemejandola a cada uno de nosotros en una vulgaridad densa y casual.No obstante,la narración elegante y sencilla de Kazantzakis esconde una pléyade de razonamientos emboscados,una amalgama de sutiles opiniones y un caudaloso río de verdades en sus palabras. Tras este libro he de reconocer que tuve las cosas un poco mas claras.Aunque de nada me sirvió,porque tal novela está escrita para dudar y no para confirmar.De todas formas es reconfortante saberlo.

COPLAS A LA MUERTE DE SU PADRE de Jorge Manrique

Recuerde el alma dormida que a través del tiempo navegan alegría y tristeza,dicha y penuria,esperanza y derrota...  prontas a naufragar las unas por las otras,dispuestas a flotar,a hundirse o a nadar hasta las próximas orillas de la vida y sus muertes. 
Del abandono de mis años mozos recuerdo aún con sublimada delectación espiritual la entristecedora lectura de las coplas de Jorge Manrique. Hondamente dejaron la semilla en mi alma de lo que habría de ser pasión por el lenguaje.Enraizaron también allí las múltiples escaleras que al dolor llevan,vienen o van. 
No es mucha exageración el afirmar con rotundidad que mi espíritu fue forjado en la tristeza por unos versos de hace seiscientos años,versos que todavía hacen corrillos en mi memoria y se cantan allí sin mas público que yo.
La lúcida (y lucida) reflexión del poeta y guerrero sobre amistad,amor,respeto,gloria y muerte encarnada en la recia figura de su padre es sin duda alguna el hecho mas conmovedor de todas las letras españolas.
Poco mas se puede decir acerca de una obra que, si bien está escrita en castellano del llamado antiguo,es fácilmente entendida y comprendida tanto en su lectura como en su contexto.
La muerte,victoriosa siempre físicamente es, sin embargo y paradojicamente, derrotada por los eternos versos de Jorge Manrique.

ESCUPIRÉ SOBRE VUESTRA TUMBA de Boris Vian

La venganza como santo grial de una existencia meticulosamente preparada para un momento.El hastío y la despreocupación de una juventud ajena a la realidad de su tiempo.Sexo que se respira en cada palabra y que empaña toda la ruda percepción de los personajes.Hasta muy entrada la narración y quizás solo en la primera lectura, uno no acierta a intuir ni ve asomar el racismo entre lineas,pero sin embargo una vez tomada conciencia del verdadero sentido,motivo y destino de la novela no cabe sino sorprenderse ante su elementalidad. La muerte es el final y en la sinuosa carretera que hasta ella lleva no importan los muchos pasajeros que suban al vehículo,ni importa tampoco el que hayan sido buenas o malas personas.Ni siquiera es relevante el que estén caminando en sentido contrario,empezando a vivir.El odio es gasolina infausta que acelera el motor.
Hay quien piensa que es buena esta novela.Y hay quien piensa que es mala también. 

CASA TOMADA de Julio Cortázar

Soledad es la palabra que abre las puertas de mi percepción sobre este hermoso,triste y ambigüo retrato acerca de eso...de la soledad.
Donde otros ven peronismo y cuento,yo veo soledad.
Soledad que graficamente muestra sus recovecos imposibles de defender,inevitablemente perdidos ante toda esperanza interior...
Soledad temerosa y dócil; hastiada y activa.Como viento.
Desde hace demasiado tiempo,mi alma está mohosa y polvorienta.Y huele a soledad.
Sin embargo,no soy yo la casa tomada.No lo soy.Al fin me he dado cuenta.No lo soy.
La soledad ha vencido.La casa está cerrada.
¿ Qué puerta abre la llave que es arrojada a la alcantarilla ?
No importa.
La vida es todo esto que veo aquí delante.

EL TÚNEL de Enesto Sábato.

La mujer como ideal se empezó a romper en mí,cuando cayó en mis manos esta turbia narración de lo mas oscuro que un hombre desconoce de sí mismo...La idea preconcebida que del amor intuía a mis 18 años salió de mi alma como si un sentimiento feroz y desconocido tirara de la cadena de un váter.
El extraño placer que supuso descubrir que yo también odiaba a María iribarne cada vez con mas virulencia conforme Sábato iba adentrándome en la descripción psicológica de los unos celos absurdos,irracionales,terribles...Unos celos a los que nadie con un mínimo de decencia y moralidad podría defender de ninguna manera...Sin embargo,el escritor logra situarnos en esa posición y nos vincula de tal manera al personaje enloquecido que pasa del amor al odio, que hasta comprendemos el acto supremo de asesinar a la mujer que para él representa la cáusa de su propia locura.
Sabemos que la mujer no es culpable de nada reprochable pero Sábato usa las palabras apropiadas para hacernos sentir lo contrario.
Sabemos que el hombre es un asesino psicópata pero Sábato teje en la novela un cúmulo de razones para hacernos sentir que queremos exculparlo.
Nos contaron que el amor es un bello sentimiento y ese sentimiento,Sábato nos lo desguaza para reconstruir con sus restos un tunel larguísimo y terriblemente oscuro que nos lleva a lo peor de nosotros mismos.

Por mi parte,siempre me sentí identificado con Juan Pablo Castel,el protagonista de esta novela y eso es lo que me sigue dando miedo.

ROBINSON CRUSOE de Daniel Defoe

Leer y releer este maravilloso relato en mi pubertad hizo de mi una persona con tendencia a la soledad.Sin duda alguna los pensamientos claustrofóbicos y a la vez esperanzadores con que el náufrago Robinson hablaba consigo mismo cimentaron una muy importante parte de mi vida.La autosuficiencia en mayor medida que la supervivencia cobra en este relato tintes épicos al descubrir su propia sencillez,al verse desnuda de envoltorios y abalorios.Es una autosuficiencia que enraiza en el mero presente y que ,afirmada irremediablemente en él, crece poco a poco en el alma castigada de un hombre abandonado y solo hasta hacerse casi la autosuficiencia de un dios. Obvia decir que al estar escrita para otra sociedad de otro tiempo hay muchos puntos oscuros en las relaciones con viernes y en su sometimiento perruno.

Asentada en la fuerza interior que en toda persona habita,la narración se codea amistosamente con la mas horrenda de las locuras:la propia soledad.

Cuando la realidad y el mundo se convierten en mentira,hipocresía y boato,la naturaleza se encarga de devolvernos a lo que somos,meros animales racionales enfrentados con nuestros propios miedos,escondidos en el beneplácito moral,ahítos de innecesariedades,enfermos de tristeza...

Es ahí donde también crece lo que nos salva,en ese Robinson que cada cual y ,hecho a la medida de cada uno, ve surgir de su espíritu cuando lo único que realmente importa somos nosotros mismos,enredados sutilmente en la vida por un innato instinto de supervivencia del yo.

EL ANTICRISTO de Friedrich Nietzsche

A muchos maestros de la palabra respeto profundamente,a muchos valoro y de muchos aprendí.Escritores hubo y hay que sembraron en mi espíritu la espinosa semilla de la duda,el hermoso esqueje de la poesía o el brote humilde de la realidad.Leí libros que me abrieron si no puertas,ventanas;libros que me asomaron al abismo y libros que me enseñaron a hacer en él balcones y escaleras.

Solamente hay dos personas cuyo pensamiento literario y filosófico me aterran profundamente;Personas estas en cuyos libros atruena sombríamente la desgarradora voz de la verdad y que hacen estremecerse a mi alma con sus palabras.Una de esas dos personas de letras es Friedrich Nietzsche.

Imbuído de derrota cultural tras haber fracasado estrepitosamente en mi efímero paso por el bachillerato y tras escuchar amenas reseñas de sus obras en radio 3,empecé a leer a Nietzsche.Adquirí en el tan conocido y tan en boga entonces catálogo cultural DISCOPLAY,casi todos sus libros y traté de asimilar pensamientos,metáforas,salidas de madre y ralladuras varias que entonces poblaban cada minuto de mi vida y confrontarlos con la palabra escrita del mejor buscador de la verdad que he leído hasta ahora...
Como es lógico,mi cabeza hizo crack y un feroz miedo existencial comenzó a cobrar vida desde mi interior y ya nunca me ha abandonado...Descubrir el vacío en el que estamos asimilados no se sabe como ni por qué y que se agiganta constantemente a cada pensamiento supuso para mi joven mente una brutal paliza de realidad.

Muy especialmente pavorosa por aquel entonces me resultó la lectura de "El Anticristo" donde un lúcido Friedrich arremete contra el cristianismo y vapulea a conciencia cada uno de sus conceptos morales.Hoy no puedo sino encontrar semejanza en lo que para el era una religión subversiva que solo quiso y consiguió tomar el poder en el imperio romano y esta otra tan actual y tan parecida en sus metodos como es el islamismo europeo...
Diseccionar tan clara y concisamente los métodos,razones y consecuencias que el cristianismo expuso para obtener prebendas nada espirituales sino mas bien terrenales está al alcance de unos pocos elegidos;despotricar contra pablo de tarso o pedro acusandolos de haber inventado una religion cuya moral estaba y está en las antípodas de la predicación de cristo,solo lo pudo hacer este hombre,Nietzsche,con una honestidad a prueba de sentimientos incluso y al cual en funesto pago,su cabeza enredó en los voraces hilos de ariadna de la locura.
Baste decir que en mi vida he vuelto a hacer lo que hice una madrugada de primavera: Tirar libros a un contenedor de basura.Todos de Nietzsche.
No sirvió de nada.

ALGUIEN VOLÓ SOBRE EL NIDO DEL CUCO de Ken Kesey.

Por una de esas culturales herencias llamadas libros que de los hermanos mayores nos queda,si no en propiedad,sí en administración indefinida...,llegó a mis adolescentes manos una totémica,apabulladora y conmocionadora novela de un tal Ken kesey ( el cual supe mucho mucho despues que sencillamente era un pirado y que tal vez por eso hallé una descriptiva y cercana implicación en la locura vital diaria sumergida en sus palabras que después y hasta ahora he encontrado solamente en huellebecq ) que contaba la historia de un delincuentillo de poca nota que para escapar de la cárcel se hace pasar por loco.

Más conmoción causó en mí esta narración acerca de los diversos nombres con los que catalogamos a la locura que el saberme loco.Y explico: el saber que uno no tendría siempre la excusa de la juventud para dar rienda suelta a sus fantasias supuso un shock ( uso este anglicismo por seguir la trama ) brutal.
Supe a mis 16 años que el mundo me esperaba como a McMurphy para o bien entalegarme o bien lobotomizarme.Podía elegir ,eso si. Aquí estoy ,Pues. Lástima que aún no haya conocido a jefe Bromden.
No obstante,el sistema imperante acechante siempre,la ley dispuesta a descargar su razonabilidad,la justicia expectante para dejar libertad y orgullo en evidencia...

No obstante,insisto, y a pesar de todo eso :
Si algo aprendí de ese libro es que la mayoría de los hijos de puta que han sostenido,sostienen y seguirán sosteniendo a esta sociedad enferma, se crean determinados por unas circunstancias que nada tienen que ver con requisito moral alguno.
El poder como forma de prevalecimiento sobre el mas débil es lo que este exquisito escritor descriptivo mejor consigue hacernos entender con sus palabras;no importa que seamos ricos,guapos,reyes,dictadores o dioses....En cuanto tenemos la ocasión de joder a alguien mas débil que cualquiera de nosotros,lo hacemos. Y si no lo hacemos antes es por miedo.
Sin embargo,no se puede obviar la dosis de esperanza en estado puro y sin adulterar que este libro consigue infiltrar en nuestro corazón,al menos en el mío.
Sé que un día arrojaré un televisor ( o un lavabo ¿ Qué más dá ? ) por mi ventana.


Y sí. La película es tan buena como el libro.

PELEANDO A LA CONTRA de Charles Bukowski

Conocí a Bukowski por un libro llamado " Cartero " que un amigo me prestó y que ya nunca devolví. Durante la vuelta a la realidad que supuso el año 1995 no me cansé de leer las peripecias,reflexiones y borracheras de un tal chinaski ejerciendo de funcionario de correos.Con el tiempo leí más libros de este incorruptible e insobornable poeta pero uno en especial hizo que surgiera ante mi otro Bukowski muy distinto del que hasta ahora había leido.Fue un pequeño librito integrante de una colección de poetas distintos el que me hizo volver a releer al escritor en busca de esa rotunda y hermosa poesía sucia que subyacía en sus textos y que había pasado desapercibida entre vómitos,peleas y botellas vacías.

Sin embargo,una vez que la vida te retiene con sus mil dolores pequeños e invisibles y con sus pérfidas marañas de responsabilidades sociales y con sus domesticaciones rutinarias y cobardes ...una vez que comprendes que jamás llegaras a tener ni la sombra de los cojones que Charles tuvo,pues como que ,de repente, te va dejando de gustar un tío que siempre está borracho o emborrachándose y maldiciendo a la gente y peleando contra quien quiera pelear y renegando de mujeres que parecen hechas de asco y que habla mal de todos los que conoce precisamente porque los conoce.Te va dejando de gustar esa aptitud que ,en el fondo,envidiamos y aún a veces, tratamos de (digamoslo así,ejem) homenajear desde la ya carrozona impostura de un momento puntual en total desacuerdo con la edad que tenemos.Buf.

Menos mal que cuando creíame perdido ya entre conceptos de ideología perroflautera,acordes musicales jipiosomarihuaneros y tardoconsumismo en dinerolandia ( Esto era Mallorca entonces para mi) hallé una mañana el resplandor oscuro de CHARLES BUKOWSKI escrito en un libro que para mi parecer es una extraña y bella biografía enmascarada en relatos,vivencias y poemas.Me asestó el susodicho puñetazo tal que aún ando renqueante y noqueado pero lúcido al fin para con esta realidad de mierda,mierdas y mierderío en la que estamos en mayor o menor medida todos sumidos.Brindo por usted,Señor Chinaski,aunque no debería...Pero ¡Qué cojones! ¡Que se jodan!.

TAO TE CHING de Lao Tse

De los libros que siempre fueron y van conmigo en las temporadas en que estuve y estoy fuera de casa,quizas el mas vital y optimista sea el indescriptible e incomprensible Tao te ching , el cual conjuntamente con el filósofo chino Lao tse , dió inicio al taoismo.

Casi todos a los que nos gusta este libro hemos utilizado fuera de contexto y muchas veces algunas de las ambiguas y hermosas frases que lo conforman.Los eruditos dicen que no lo pudo escribir Lao tse,que muchos de sus aforismos ya corrían de boca en boca en tiempos anteriores al filósofo,que el lenguaje de signos en el que está escrito es dado a confusas ambiguedades religioso-filosóficas ( y creo que traducciones directamente del mandarín al castellano solo las han hecho tres personas), que el tao debe verse en un contexto global y no leyendo al azar o entre líneas.

La verdad es que a mi todo eso me importa una mierda .

Porque a veces lo veo sobre mi mesita de noche esperando para lanzarme un golpe bajo o para subirme a otro escalón ,sonriendome como una fiel alegría o desafiandome como una certeza...

Otras veces pasa tan desapercibido que me olvido de él hasta que mi alma se oscurece de nuevo; entonces vuelve a brillar con luz propia y su halo me sumerje de nuevo en la espiritualidad.

Este libro para mi, es como un espejo interior en el que se reflejan todas mis caras y todas mis facetas.Mis cambios o mis posiciones son sutilmente renovados-as gracias a sus precisas e imprecisas palabras y a la interpretación circunstancial que de ellas hago, para mi mismo,por supuesto,que he visto la locura.

CUMBRES BORRASCOSAS de Emily Brontë

Mi percepción del amor (¿no lo sabíais?) estuvo siempre influída por esta vulgar novela en la que,sin embargo,Emily Brontë describe como nadie jamas ha conseguido hacer despues ni hasta ahora,la capacidad creativa,renacedora y destructiva del mas sublime de los sentimientos humanos.

No solo fue gran influencia para mi la lectura de este...cultivado folletín dramático,escrito por una mujer desde otra circunstancia histórica hoy inimaginable,sino que ademas fue el eje sobre el cual reorganicé y reubiqué toda idea sentimental ( y ahí es nada ) propia.El relato mal narrado desde una primera persona que se muestra ajena pero conocedora a la vez de los abismos y cumbres del amor atormentado deja sin embargo un adictivo hilo de adjetivos y verbos ya en desuso que hilan una trama absurda,imposible e ineficaz para con el desenlace de toda historia con final feliz.De eso trata y se trata.

Cumbres borrascosas es el nombre con el que denomino a ciertos lugares de mi mismo a los que pocas otras almas lograron acceder ...Cada primavera heathcliff irrumpe en mi esperanza como las flores,como el agua de mayo,y cada primavera irremisiblemente también,Catherine surge despiadada para pisotearla ,para anegarla...

El racismo,el miedo a lo diferente,los tabúes litúrgicos y el asco hacia un@ mism@ están tan presentes en esta novela que está claro que solamente un sentimiento llamado amor podrá sobreponerse a ellos .

Pues no.

Resulta que el amor tambien puede ser oscuridad,vacío y frustración...

Tal que así.

EL LAZARILLO DE TORMES -autor desconocido-

Da risa comprobar en libros como este, el que a pesar de los siglos pasados desde que se escribió hasta hoy,en él subyace un verdadero espíritu y afán del español que aún nos define ante el resto de nacionalidades.
Excarbar en las pretensiones y jactancias ibéricas tal que hace el desconocido autor de la vida del lazarillo,no con sentido de ética autocrítica sino con el mero empeño de guasearse y hacer mofa,befa y público escarnio de la hipocresía orgullosa y bizarramente religiosa que tan bién nos define a los habitantes de la piel de toro,está al alcance de muy pocos.Únase a esto que tal compendio de sucesos que a Lázaro acontecen estan descritos y con toda intención en un castellano llano (valga la redundancia,si es que la hay) entretejiendo una crítica ( cuando no denuncia ) feroz a la hidalga pobreza española,al opulento y farisáico clero y a la desgana sobornada de cada uno de los servidores del reino. ¿ A qué me suena eso ?
Parece lógico que el desconocido autor ,culto y formado culturalmente sin duda,eligiera el anonimato para relatar las vivencias de quién es a partir de entonces icono de lo que dándose en llamar "picaresca española "ha llegado hasta nuestros días en estado tal de salud y mejora genética que no habría papel suficiente para imprimir en él la vida de tanto pícaro.

EL ALEPH de Jorge Luis Borges

Buscando "el punto que contiene todos los puntos" deambulé por garitos y paisajes la mayor parte de mi vida, sin que esa pérdida de tiempo supusiera mayor problema que los ya asumidos, por inevitables, problemas de salud.

Habida cuenta de la imposibilidad circunstancial para redescubrir el sumidero de mi propio yo atisvado en efímeras y rotundas pérdidas de conciencia colectivas a traves de sustancias poco recomendables ya desde éste que ahora soy,pronto abandoné el habitual ( y egomaníaco) mirador social que es la juventud tóxica para sumirme sin remedio en la plácida depresión solitaria que,en el sótano de mi vida,tirado en el suelo de una realidad que se ha habituado a mí y a mis abismos y que ya ni recuerda el nombre de mujer que yo atesoro...;para sumirme sin remedio,digo,en la rutina de la eternidad ,en la infinita pereza del infinito y así olvidar si odio o si recuerdo o si amo o amé o si tan solo soy ( y ahora) lo que escribo...

...lo continúo buscando porque yo también lo ví,nos ví y os ví muy arriba,en el cielo de una mañana nublada y lisérgica,en que mis pies pedían socorro en un campo de futbol vacío y embarrado que ya no existe.
Qué punto.

LIBRO DEL ECLESIASTÉS. Autor desconocido. ( Atribuido a Salomón,rey de Israel)

...Y aunque nada nuevo hay bajo el sol, sí hay un libro que desentona entre las diversas biblias,torás o escritos que componen la religion judaico-hebrea y las que de ella derivan y que sufriendo cambios o no al transcribirlas para su traducción han llegado con su mensaje hasta nuestros días...Éste es sin duda alguna el eclesiastes.(el predicador,o el congregador...)

Pocos poemarios he leido tan bellos y elocuentes para con el sentido último de la vida ;y pocos también tan pesimistas y rotundos ...

Sinuosa e incertidumbremente existencial,cada palabra de este libro está hecha para reflejarnos como si de un íntimo espejo se tratara;para golpear en nuestra conciencia como si ésta fuese un mero almirez,para apaciguar el dolor de la herida abierta o para reavivar el de la cerrada cicatriz,para empujar nuestra esperanza al abismo terrible de la nada,para ahogar en un mar de razón el simple hilillo de agua que toda ilusión lleva consigo....

El año en que arroje a Niezstche a la basura,yo también me aprendí de memoria largos párrafos del Eclesiastés,libro mundialmente mas citado (aunque fuera de contexto y desconociendo de dónde proviene lo citado,eso si) en la historia de la literatura;Solía hacer largas caminatas, entrando así en una especie de cansancio extásico en el que conseguía dialogar con mis más ocultos e íntimos yo...

En tales tiempos en que tomado (y no sin razón ) por loco era,hubo momentos en que las inequívocas señales que refulgen en cada frase de éste...digamos espiritual libro, acudían certeramente a las palabras de hombres viejos que aventaban el trigo,escaldaban el garbanzo,despestugaban o,simplemente caminaban un poco antes de la salida de un sol de verano para sumirse también en ese limpio estado de percepción que da el trabajo en soledad.Al decir "buenos días" era cómo si una extraña camaradería se posase sobre nosotros y,hablando de las cosas rutinarias y momentáneas se vislumbraban también los ecos de eso que dieron en llamar "filosofía popular".El eclesiastés estaba presente en refranillos y coletillas varias,como presente está en los poemas de mis poetas preferidos,como está en el suceso irreversible y en el irrepetible,como está en mí y ahora ya está en tí.

Por eso tiré a niesztche a la basura.

EL EXTRAÑO CASO DEL DOCTOR JEKYLL Y MÍSTER HYDE de Robert Louis Stevenson

Aunque ya mucho antes,había leído ( y casi de dos o tres tirones ,a mis 11 o 12 años )la magnífica novela de Stevenson "la isla del tesoro",de la que provendrían momentos épicos en mi adolescencia (ron,ron,ron,la botella de ron...) a mi la que realmente me fascinó y, ya más crecidito,fué esta otra.

Descubrir que al bien y al mal apenas los separaba un trago,no hizo sino acrecentar mi demoledor castigo al hígado en busca de mi propio míster hyde que,dicho sea de paso,en tales circunstancias se vió envuelto que aún hoy huyo de él como alma que lleva el diablo y,a pesar de que no siempre logro mantenerme fuera de su alcance ,he de decir a mi favor que son ya más las veces que rehuyo su inquietante presencia en mi que las que lo abrazo con camaradería.

En fin...,y volviendo al hilo...la bipolaridad que rezuma esta narración pionera de los relatos de ciencia ficción para unos y mera novela de misterio para otros (A estas alturas ya casi da igual) es espeluznante;el espejo o la realidad en que se miran ambos ,Jekill y hyde,es apenas un mínimo atisvo del verdadero abismo que la conciencia humana esconde sabe dios dónde,pero que a cada paso (o duda)está ahí;el mal abierto ante nosotros como un mar apacible en una hermosa playa...invitándonos a sumergirnos en él porque de él venimos o a él vamos ...

¿ qué más da ?

¿ Quién no sabe nadar a estas alturas ?

AMPLIACIÓN DEL CAMPO DE BATALLA de Michel Huellebecq

Este libro supuso para mi,un adentramiento en los mas oscuros recovecos de eso que llaman alma.Clara y concisamente (aunque situado en una esfera bastante elitista,eso si.) lo que houellebecq expone impúdicamente a la vista de todos es el precio de los sentimientos en la sociedad actual.Camuflado de utilidad o bien público el verdadero resorte que hace moverse al mundo sale a la luz...y este no es mas que el sexo.Todo es sexo en esta catarsis consumista que,como en el reino animal,se torna danza de reclamo entre hombres y mujeres que tratan hipócrita e ineficazmente de disfrazar sus psico-genéticas pasiones con moral,religiosidad y bonhomía...Todo ello es tan minuciosamente desmontado en esta novela,que causa terror mirarse al espejo.

sinopsis:
El vacío mas absoluto,pero confortable, se instala en la vida de un ingeniero informático que tras salir de una relación sentimental,empieza a trabajar en el ministerio de agricultura francés.Debido a sus muchos viajes y a las personas que por motivos de trabajo viajan con el,el personaje de houellebecq empieza la autopsia de la sociedad de supermercado en la que estamos inmersos.todo se compra y todo se vende;también el amor y por supuesto el sexo.El dinero es el Dios de todos y aunque cada persona tenga su propio caracter,este no es sino la pantomima de la sociedad en la que se ha creado.