EL RAYO QUE NO CESA de Miguel Hernández

Miguel Hernández es ,a mi entender,el poeta más hombre que ha dado la poesía en castellano. Tan ( a simple vista) ruda definición  no peca aquí de incongruente porque el poeta de Orihuela sin duda fue el mayor exponente de una vida consecuente con la honestidad en la que uno cree y con la que se debe no ya vivir si no convivir.

Defensor a ultranza de la clase obrera y de los oprimidos;expositor de idearios en primera línea de cualquier frente;persona por encima de ibéricas canalladas y tratos soeces...¿Cómo no iba Miguel a representar asímismo al mas puro,honesto y leal sentimiento de amar?

El rayo que no cesa me descubrió a un hombre que,como todos, amaba y sufría en callada amalgama con su ideología,su idea,su conciencia o su moral.

El rayo que no cesa me sustrajo de Lorcas y Albertis y cernudas y ...

El amor mas crudo y mas desnudo
 enraizó desde entonces en mi ser.
Y es por tu culpa,Miguel Hernández,
que aún no ha germinado....

COPLAS A LA MUERTE DE SU PADRE de Jorge Manrique

Recuerde el alma dormida que a través del tiempo navegan alegría y tristeza,dicha y penuria,esperanza y derrota...  prontas a naufragar las unas por las otras,dispuestas a flotar,a hundirse o a nadar hasta las próximas orillas de la vida y sus muertes. 
Del abandono de mis años mozos recuerdo aún con sublimada delectación espiritual la entristecedora lectura de las coplas de Jorge Manrique. Hondamente dejaron la semilla en mi alma de lo que habría de ser pasión por el lenguaje.Enraizaron también allí las múltiples escaleras que al dolor llevan,vienen o van. 
No es mucha exageración el afirmar con rotundidad que mi espíritu fue forjado en la tristeza por unos versos de hace seiscientos años,versos que todavía hacen corrillos en mi memoria y se cantan allí sin mas público que yo.
La lúcida (y lucida) reflexión del poeta y guerrero sobre amistad,amor,respeto,gloria y muerte encarnada en la recia figura de su padre es sin duda alguna el hecho mas conmovedor de todas las letras españolas.
Poco mas se puede decir acerca de una obra que, si bien está escrita en castellano del llamado antiguo,es fácilmente entendida y comprendida tanto en su lectura como en su contexto.
La muerte,victoriosa siempre físicamente es, sin embargo y paradojicamente, derrotada por los eternos versos de Jorge Manrique.

RIMAS de Gustavo Adolfo Bécquer

Muchas de las tontunas con que a veces reaccionó mi caracter, debido es y mucho a tan empalagoso,tuberculoso,pálido,putero,borrachín,esotérico y al fin romántico poeta apellidado Bécquer. Poéta,sin duda alguna el que mas conmocionó mi primera juventud,que es decir mi vida porque en cuanto descubrí las embriagantes ranuras hacia la lucidez del hachís,las tormentosas valentías del alcohol y que a las niñas les habían crecido las tetas,dejé de sentirme ( que no ser) niño.
Gustavo Adolfo inventó los culebrones y me alegra que nadie se lo agradezca;creó la pantomima del amor con la cual tantas veces se abrieron en flor mujeres que solo veían capullos en todo hombre;inventó el engranaje sutil de los celos deseados ...En fin ,que debia de ser, y era, masoca este grandísimo exponente de la poesía verborreíca en castellano.Andaluz para mas inri que nos tatuó en el cerebro sus golondrinas ,arpas y despechos varios ...cuatro por dos ooocho cuatro por tres doooce y como en una jodida cantinela es de lo único que quiero acordarme,de eso y de las bonitas piernas de doña Pilar que nos sacaba en corro alrededor de su mesa de maestra de lengua castellana cuando aún éramos nosotros imberbes y tímidos pero oníricamente fogosos y ellas,planas,calladas y hermosamente platónicas... Nos sacaba a recitar,digo, versos de tan ilustre poeta y despues nos puntuaba de 1 a 10 por la declamación ,énfasis o pasotismo.
Escribo ésto con rabia,porque yo tuve durante tres veranos y en una esquina del balcón de una habitación prestada ( en la cual me refugiaba asqueado tras largas horas de trabajo ) un nido al cual las golondrinas volvían año tras año.Esta temporada algunos trabajadores despiadados destrozaron su nido cuando encalaban las fachadas y las aves estuvieron estrellándose contra los cristales de mi balcón casi todo el mes de mayo...
...Y tras esa señal de la que ya estoy hecho
llegó a mi corazón tanta poesía
que aún al latir su música en mi pecho
me perfuma al compás alguna Rosa mía.

POETA EN NUEVA YORK de Federico García Lorca

Lorca no me gusta. Llegué a este libro a traves de un disco llamado "omega" que se me hizo dificilisimo de oir al principio pero del que ya nunca ha logrado desprenderse mi subconsciente. Antes había leido al lorca de los romanceros y sabía que muchos de sus poemas estaban presentes en algunas canciones que escuchaba,pero hasta ahí. Recuerdo que cuando leí por primera vez "Poeta en nueva york" fue en el libreto de ese cd y que me impactó tanto que me compré el libro y entonces descubrí a otro lorca mas humano,menos señorito y burgués ( aunque en el fondo lo siguiese siendo mas que nunca),menos ensimismado en sus versos y,sobre todo,mas abrumado por la realidad aunque esta fuese la de un pais como estados unidos.
No le perdono a Lorca su alegre concepción de la vida y su falta de actitud política ( Que no cultural ) en unos tiempos tan dificiles para españa.No le perdono su falta de compromiso ideológico...Pero cuando leo en voz alta algún poema,cualquier verso de este magnífico y apabullante poemario me inclino a pensar que el lorca por venir era el verdadero poeta a tener en cuenta.

VIENTO DEL PUEBLO de Miguel Hernández

Viento del pueblo es un poemario estremecedor para la conciencia jornalera española,retratada en el con esa linguistica belleza brava que tan bien moldeaba Miguel. Emociona leer tan desgarradores,honestos y esperanzadores versos también hoy.Libro este hecho para avivar llamas y desenterrar olvidos que sonoramente llega desde el eterno ideal de uno de los mas brillantes poetas que hubo en la historia española: Miguel Hernández.

PELEANDO A LA CONTRA de Charles Bukowski

Conocí a Bukowski por un libro llamado " Cartero " que un amigo me prestó y que ya nunca devolví. Durante la vuelta a la realidad que supuso el año 1995 no me cansé de leer las peripecias,reflexiones y borracheras de un tal chinaski ejerciendo de funcionario de correos.Con el tiempo leí más libros de este incorruptible e insobornable poeta pero uno en especial hizo que surgiera ante mi otro Bukowski muy distinto del que hasta ahora había leido.Fue un pequeño librito integrante de una colección de poetas distintos el que me hizo volver a releer al escritor en busca de esa rotunda y hermosa poesía sucia que subyacía en sus textos y que había pasado desapercibida entre vómitos,peleas y botellas vacías.

Sin embargo,una vez que la vida te retiene con sus mil dolores pequeños e invisibles y con sus pérfidas marañas de responsabilidades sociales y con sus domesticaciones rutinarias y cobardes ...una vez que comprendes que jamás llegaras a tener ni la sombra de los cojones que Charles tuvo,pues como que ,de repente, te va dejando de gustar un tío que siempre está borracho o emborrachándose y maldiciendo a la gente y peleando contra quien quiera pelear y renegando de mujeres que parecen hechas de asco y que habla mal de todos los que conoce precisamente porque los conoce.Te va dejando de gustar esa aptitud que ,en el fondo,envidiamos y aún a veces, tratamos de (digamoslo así,ejem) homenajear desde la ya carrozona impostura de un momento puntual en total desacuerdo con la edad que tenemos.Buf.

Menos mal que cuando creíame perdido ya entre conceptos de ideología perroflautera,acordes musicales jipiosomarihuaneros y tardoconsumismo en dinerolandia ( Esto era Mallorca entonces para mi) hallé una mañana el resplandor oscuro de CHARLES BUKOWSKI escrito en un libro que para mi parecer es una extraña y bella biografía enmascarada en relatos,vivencias y poemas.Me asestó el susodicho puñetazo tal que aún ando renqueante y noqueado pero lúcido al fin para con esta realidad de mierda,mierdas y mierderío en la que estamos en mayor o menor medida todos sumidos.Brindo por usted,Señor Chinaski,aunque no debería...Pero ¡Qué cojones! ¡Que se jodan!.

TAO TE CHING de Lao Tse

De los libros que siempre fueron y van conmigo en las temporadas en que estuve y estoy fuera de casa,quizas el mas vital y optimista sea el indescriptible e incomprensible Tao te ching , el cual conjuntamente con el filósofo chino Lao tse , dió inicio al taoismo.

Casi todos a los que nos gusta este libro hemos utilizado fuera de contexto y muchas veces algunas de las ambiguas y hermosas frases que lo conforman.Los eruditos dicen que no lo pudo escribir Lao tse,que muchos de sus aforismos ya corrían de boca en boca en tiempos anteriores al filósofo,que el lenguaje de signos en el que está escrito es dado a confusas ambiguedades religioso-filosóficas ( y creo que traducciones directamente del mandarín al castellano solo las han hecho tres personas), que el tao debe verse en un contexto global y no leyendo al azar o entre líneas.

La verdad es que a mi todo eso me importa una mierda .

Porque a veces lo veo sobre mi mesita de noche esperando para lanzarme un golpe bajo o para subirme a otro escalón ,sonriendome como una fiel alegría o desafiandome como una certeza...

Otras veces pasa tan desapercibido que me olvido de él hasta que mi alma se oscurece de nuevo; entonces vuelve a brillar con luz propia y su halo me sumerje de nuevo en la espiritualidad.

Este libro para mi, es como un espejo interior en el que se reflejan todas mis caras y todas mis facetas.Mis cambios o mis posiciones son sutilmente renovados-as gracias a sus precisas e imprecisas palabras y a la interpretación circunstancial que de ellas hago, para mi mismo,por supuesto,que he visto la locura.

CUMBRES BORRASCOSAS de Emily Brontë

Mi percepción del amor (¿no lo sabíais?) estuvo siempre influída por esta vulgar novela en la que,sin embargo,Emily Brontë describe como nadie jamas ha conseguido hacer despues ni hasta ahora,la capacidad creativa,renacedora y destructiva del mas sublime de los sentimientos humanos.

No solo fue gran influencia para mi la lectura de este...cultivado folletín dramático,escrito por una mujer desde otra circunstancia histórica hoy inimaginable,sino que ademas fue el eje sobre el cual reorganicé y reubiqué toda idea sentimental ( y ahí es nada ) propia.El relato mal narrado desde una primera persona que se muestra ajena pero conocedora a la vez de los abismos y cumbres del amor atormentado deja sin embargo un adictivo hilo de adjetivos y verbos ya en desuso que hilan una trama absurda,imposible e ineficaz para con el desenlace de toda historia con final feliz.De eso trata y se trata.

Cumbres borrascosas es el nombre con el que denomino a ciertos lugares de mi mismo a los que pocas otras almas lograron acceder ...Cada primavera heathcliff irrumpe en mi esperanza como las flores,como el agua de mayo,y cada primavera irremisiblemente también,Catherine surge despiadada para pisotearla ,para anegarla...

El racismo,el miedo a lo diferente,los tabúes litúrgicos y el asco hacia un@ mism@ están tan presentes en esta novela que está claro que solamente un sentimiento llamado amor podrá sobreponerse a ellos .

Pues no.

Resulta que el amor tambien puede ser oscuridad,vacío y frustración...

Tal que así.

LIBRO DEL ECLESIASTÉS. Autor desconocido. ( Atribuido a Salomón,rey de Israel)

...Y aunque nada nuevo hay bajo el sol, sí hay un libro que desentona entre las diversas biblias,torás o escritos que componen la religion judaico-hebrea y las que de ella derivan y que sufriendo cambios o no al transcribirlas para su traducción han llegado con su mensaje hasta nuestros días...Éste es sin duda alguna el eclesiastes.(el predicador,o el congregador...)

Pocos poemarios he leido tan bellos y elocuentes para con el sentido último de la vida ;y pocos también tan pesimistas y rotundos ...

Sinuosa e incertidumbremente existencial,cada palabra de este libro está hecha para reflejarnos como si de un íntimo espejo se tratara;para golpear en nuestra conciencia como si ésta fuese un mero almirez,para apaciguar el dolor de la herida abierta o para reavivar el de la cerrada cicatriz,para empujar nuestra esperanza al abismo terrible de la nada,para ahogar en un mar de razón el simple hilillo de agua que toda ilusión lleva consigo....

El año en que arroje a Niezstche a la basura,yo también me aprendí de memoria largos párrafos del Eclesiastés,libro mundialmente mas citado (aunque fuera de contexto y desconociendo de dónde proviene lo citado,eso si) en la historia de la literatura;Solía hacer largas caminatas, entrando así en una especie de cansancio extásico en el que conseguía dialogar con mis más ocultos e íntimos yo...

En tales tiempos en que tomado (y no sin razón ) por loco era,hubo momentos en que las inequívocas señales que refulgen en cada frase de éste...digamos espiritual libro, acudían certeramente a las palabras de hombres viejos que aventaban el trigo,escaldaban el garbanzo,despestugaban o,simplemente caminaban un poco antes de la salida de un sol de verano para sumirse también en ese limpio estado de percepción que da el trabajo en soledad.Al decir "buenos días" era cómo si una extraña camaradería se posase sobre nosotros y,hablando de las cosas rutinarias y momentáneas se vislumbraban también los ecos de eso que dieron en llamar "filosofía popular".El eclesiastés estaba presente en refranillos y coletillas varias,como presente está en los poemas de mis poetas preferidos,como está en el suceso irreversible y en el irrepetible,como está en mí y ahora ya está en tí.

Por eso tiré a niesztche a la basura.

PLATERO Y YO de Juan Ramón Jimenez

Impuesto como ejercicio de lengua y literatura cuando todavía eran en mi pueblo las bibliotecas municipales sencillamente inexistentes,hubieron mis padres ( como también los demas padres de mis compañeros de áula) de comprarme éste bello libro en la droguería de Mateo o en el estanco de Pedro;eso ya no lo recuerdo,pera hacer,una vez leído,el correspondiente resumen analítico que nos puntuaría no recuerdo tampoco,ay qué tristeza, cual maestro...
Lo que sí que recuerdo (menos mal ) es lo que escribí sobre aquella hermosísima crítica vital de Don Juan Ramón,el cual aún a pesar de la triste musicalidad linguística con la que vertebra la poética y sencilla narración, no concede ni un ápice de terreno a la desesperanza enhebrando con palabras una cotidianidad campesina que emociona hasta la médula por su realismo y sinceridad.
Por lo demás,y puesto que entendidos literatos hay capaz de sublimar al Juan Ramón Jimenez de las controvertidas jotas o al Juan Ramón jimenez del éxtasis cuasi-religioso,buscador de un dios a su altura o del Juan Ramón jimenez premiado con el Nobel de literatura y,sin embargo capaces,esos mismos entendidos literatos, de catalogar con desdén a "Platero y yo" como literatura para niños...pues quiero yo romper aquí una lanza por el poeta que se queda perplejo ante el desparpajo de su gente de Moguer que lo baja del burro,como solerse decir suele,constantemente y de cualquier manera;quiero romper otra lanza por el hombre cultivado que se embriaga con el rocío mañanero y con el olor de las flores del almendro...porque ese y no otro es el juan ramón que yo aprendí y que lo sepa usted,maestro:
...que aquí aún siguen los pájaros cantando...

sinopsis:
Juan Ramón está en moguer,su tierra;y allí también estan el hombre y el poeta,la vida en viva crudeza,el pueblo blanco ,el campo verde, el cielo azul...y Platero,con el cual el hombre se siente menos incomprendido y con el que el poeta evita ahondar en su soledad.Juan Ramón en Moguer está solo y él así lo sabe;sin embargo,al hablarle a Platero todo lo que nos cuenta a nosotros,al contarle a Platero y a nosotros toda la realidad que ve o percibe a su alrededor es como si la esperanza nos llamase a voces cuando nos sentimos perdidos. ¿No la oyes?