ESCUPIRÉ SOBRE VUESTRA TUMBA de Boris Vian

La venganza como santo grial de una existencia meticulosamente preparada para un momento.El hastío y la despreocupación de una juventud ajena a la realidad de su tiempo.Sexo que se respira en cada palabra y que empaña toda la ruda percepción de los personajes.Hasta muy entrada la narración y quizás solo en la primera lectura, uno no acierta a intuir ni ve asomar el racismo entre lineas,pero sin embargo una vez tomada conciencia del verdadero sentido,motivo y destino de la novela no cabe sino sorprenderse ante su elementalidad. La muerte es el final y en la sinuosa carretera que hasta ella lleva no importan los muchos pasajeros que suban al vehículo,ni importa tampoco el que hayan sido buenas o malas personas.Ni siquiera es relevante el que estén caminando en sentido contrario,empezando a vivir.El odio es gasolina infausta que acelera el motor.
Hay quien piensa que es buena esta novela.Y hay quien piensa que es mala también. 

EL APOCALIPSIS-SE ENTREVISTA A SÍ MISMA de Oriana Fallaci

Que la Fallaci se pasara tres pueblos en sus opiniones sobre los sumisos gobiernos europeos (llegó a afirmar que las victorias de Zapatero en españa y de clinton en ee.uu habrían sido posibles gracias a los votos de "un lobby gay") con respecto al islam no afecta, sin embargo, a esa misma obtusa ferocidad del islam que,cíclicamente y como podemos comprobar con viñetas sobre mahoma,quemas de coranes y demas actos considerados como profanaciones por el mundo árabe,vuelven a nuestros televisores y periódicos alienando un poco mas el oscuro instinto de rechazo que en nuestro espíritu,inculcado por una educacion franquista de santiago cierra españa y mata moros, subyace contra todo lo musulmán.
Sin duda alguna,Oriana supo ver antes que nadie los únicos caminos de un islam anclado en la mas profunda caverna religiosa.Supo ver una cultura mermada por la onnipresencia de alá y sus sutiles y múltiples violencias hacia la dignidad humana.
Comprendió Oriana que,al contrario que los muchos pueblos que por europa pasaron conquistandola,asimilandola y amalgamándola tanto cultural como etnicamente,los musulmanes son los únicos que,en pleno siglo XXI,siguen politicamente (con el inmenso peligro que eso representa) los dictados de las leyes de un libro religioso.Y al pie de la letra,oiga.Ojo por ojo y en europa todos ciegos.
Las opiniones de Oriana Fallaci sobre la izquierda europea y sus partidos apoltronados la comparto totalmente.Ver un escandalo (que tambien lo es) en la existencia de un estado vaticano,criticar las opiniones que éste y sus representantes en cada pais hacen sobre leyes politicas,denunciar las corruptelas de la iglesia católica y reirnos con cada una de las tonterías que dicen es algo que sin embargo no se ve bien visto que se haga con el islam,alá,mahoma y la meca...¿Por qué?
Sin duda,en la comodidad es donde está el miedo y la deben de tener bien larga estos creyentes a los que se referían varios rezadores de mezquita cuando los alentaban en sus oraciones vierneras al grito de reconquistaremos al andalus con los vientres de vuestras mujeres.

Por otra parte y hablando de mujeres,si esta que hoy nos ocupa y cuya opinion puede parecer vulgar libelo antimusulman,no hubiese sido todo lo que fue,no hubiese hecho todo lo que hizo y no hubiese vivido todo lo que vivió,quizas no merecería el apelativo de lúcida por mi parte.Tan lúcida que lo que dijo es lo que hay.

DON CAMILO de Giovanni Guareschi

A raiz ( o a traves,vete tú a saber...) de algunas películas italianas en las cuales giraba el argumento acerca del eterno debate religioso-moral-social-práctico que en practicamente toda la europa latina estaba tan en boga... y recien venidos de pegar patadas al balon futbolero-deportivo-juvenil;buscando la nocilla,el chocolate o sabe dios que galguerías y encontrándonos en las tardes domingueras de aquella tve1 con el resuelto Peppone y con el indomable don Camilo en blanco y negro,en rojo y azul y en gris descolorido....A raiz,digo yo,que me encontré con éste, (para mi el  poeta-creyente mas  íntegro junto con Juan Ramón...) escritor de la alegría ideológica,de la derrota victoriosa,de la sombra enlucida,de la tiniebla lúcida,de la verdad llamada fe.
Y yo...pobre lector pobre de mi ¿ Qué podría atribuirme de la obra de tan egreguio y épico escritor ?
llaménme las malas lenguas,ineficaz y apócrifo como mucho,lo mucho que,( desgraciado de mi ) me gusta aún de las irreconciliables y humanas dudas de tan perpétuos personajes :
Camilo y Don peppone;Don  Camilo y Peppone...

CASA TOMADA de Julio Cortázar

Soledad es la palabra que abre las puertas de mi percepción sobre este hermoso,triste y ambigüo retrato acerca de eso...de la soledad.
Donde otros ven peronismo y cuento,yo veo soledad.
Soledad que graficamente muestra sus recovecos imposibles de defender,inevitablemente perdidos ante toda esperanza interior...
Soledad temerosa y dócil; hastiada y activa.Como viento.
Desde hace demasiado tiempo,mi alma está mohosa y polvorienta.Y huele a soledad.
Sin embargo,no soy yo la casa tomada.No lo soy.Al fin me he dado cuenta.No lo soy.
La soledad ha vencido.La casa está cerrada.
¿ Qué puerta abre la llave que es arrojada a la alcantarilla ?
No importa.
La vida es todo esto que veo aquí delante.

EL INGENIOSO HIDALGO DON QUIJOTE DE LA MANCHA de Miguel de Cervantes Saavedra

Lo que yo pueda decir del quijote es como una gota de lluvia en el océano.Sin embargo, no está de mas contar que yo he sido de los muchos que,en su niñez, leyeron este libro al compas de los muchísimos refranes que en él nos muestra Cervantes.

Seguramente algún profesor y por algún trabajo de clase hizo que empezase tal lectura a trompicones,de un libro este y todo hay que decirlo, que no era para nada atrayente para un chavalín obsesionado con astronautas,naranjitos y güás.

Una vez expuesta la anécdota,baste aseverar por mi parte que la gran obra de Cervantes y de la literatura hace en mi libreria la función de diccionario y radar del lenguaje.Releer el quijote es como adentrarse en una hermosa selva cuya vegetación fluye y crece en constante compás;el laberíntico engranaje del idioma se hace sutilmente fluido para los iniciados y para los salvajes.

Tiene Cervantes el casi imposible don de la bifurcación lingüistica y así,es capaz de no decirnos nada con la palabra que lo dice todo y viceversa;Amañar verbos y espejar palabras hasta que cobran vida propia en función de la libre interpretación;Crear circunstancias y dejar al silencio que envuelva a los personajes,que los abrume en soledad y ,al mismo tiempo sembrar invitaciones a la mas hondas reflexiones con un simple suceso inexperado en el cual la alegría,el jolgorio o la risa se adueñan de la vida.

Me pasa con el quijote como con la biblia,el tao,o los poemas de benedetti...Es de los pocos libros cuyas palabras asocio a mi presente simplemente abriéndolos al azar y leyendo entre líneas.Nada hay de pueril ni de supersticioso en tal manía,sino mas bien de homenaje a ciertas normas que del lenguaje  se hicieron en mi espíritu rutina.

 De Don Quijote,mito ya universal y arcaico cual si todos lo fuesemos en él,admiro su locura,envidio su locura...;su locura de páramos abiertos frente a molinos y escuderos;su locura febril de amor sin miedos y sin inconvenientes;su locura de desconocimiento e inocencia ante la adversidad...Su locura en fin,ante la realidad que poco a poco convierte tarde o temprano todas las vidas en una única mentira.

LA FUGA DE LOGAN de William F.Nolan y George C. Johnson

El primer libro que me regalaron fué la fuga de Logan. Sirvió de tránsito entre los tebeos del capitán trueno,el jabato y flash gordon hacia los de conan el barbaro,sukia y totem entre otros...
No era muy aficionado a los libros por aquel entonces,pero en este hallé la historia perfecta,la que jamas podré olvidar,la que llevo tatuada en mi fantasía y la que me acompañará hasta las muerte o hasta la demencia.

La extrapolación de este interesantísimo relato a mi fantasiosa pubertad hizo que surgiese una secreta interacción entre el mundo que me rodeaba y los capítulos del libro.
Con este libro hice mi primera trampa literaria;lo que me permitió enorgullecerme de uno de los muy excasísimos dieces con que me puntuaron en mi vida escolar.

Recuerdo cromos regalados por revistas,yogures o phosquitos...Cromos con misteriosos círculos que cambiaban de color cuando ponías en ellos algún dedo...

Recuerdo que sin llegar a sentirme nunca como el protagonista ,si que conocí a quienes huían de una cómoda y plácida existencia hacia un futuro desconocido,utilizando para ello pastillas de colores y mucha juventud;supe de quienes llevaban tatuado no en las palmas de sus manos pero si en sus ojos el ansia de querer aprender a saber sufrir,el ancestral deseo de la maternidad...

Santuario era el futuro de los demas.Era el lugar al que tarde o temprano todos llegarían.

Reconozco que les envidiaba entonces. Pero yo quería quedarme.Quedarme en esa juvenil irrealidad de sueños realizados,de sexo fácil y de felicidad constante,donde el único problema era que uno tenía que morir a los veintiuno.

Aún conservo el libro en la edición de la editorial planeta,con su portada gris metalizada y con sus páginas amarillentas dobladas por el paso del tiempo;en él viven aún jessica 6 y Logan 3 en su constante huida hacia sus miedos.Los persiguen y tambien los esperan.
Qué putada.

EL TÚNEL de Enesto Sábato.

La mujer como ideal se empezó a romper en mí,cuando cayó en mis manos esta turbia narración de lo mas oscuro que un hombre desconoce de sí mismo...La idea preconcebida que del amor intuía a mis 18 años salió de mi alma como si un sentimiento feroz y desconocido tirara de la cadena de un váter.
El extraño placer que supuso descubrir que yo también odiaba a María iribarne cada vez con mas virulencia conforme Sábato iba adentrándome en la descripción psicológica de los unos celos absurdos,irracionales,terribles...Unos celos a los que nadie con un mínimo de decencia y moralidad podría defender de ninguna manera...Sin embargo,el escritor logra situarnos en esa posición y nos vincula de tal manera al personaje enloquecido que pasa del amor al odio, que hasta comprendemos el acto supremo de asesinar a la mujer que para él representa la cáusa de su propia locura.
Sabemos que la mujer no es culpable de nada reprochable pero Sábato usa las palabras apropiadas para hacernos sentir lo contrario.
Sabemos que el hombre es un asesino psicópata pero Sábato teje en la novela un cúmulo de razones para hacernos sentir que queremos exculparlo.
Nos contaron que el amor es un bello sentimiento y ese sentimiento,Sábato nos lo desguaza para reconstruir con sus restos un tunel larguísimo y terriblemente oscuro que nos lleva a lo peor de nosotros mismos.

Por mi parte,siempre me sentí identificado con Juan Pablo Castel,el protagonista de esta novela y eso es lo que me sigue dando miedo.

ROBINSON CRUSOE de Daniel Defoe

Leer y releer este maravilloso relato en mi pubertad hizo de mi una persona con tendencia a la soledad.Sin duda alguna los pensamientos claustrofóbicos y a la vez esperanzadores con que el náufrago Robinson hablaba consigo mismo cimentaron una muy importante parte de mi vida.La autosuficiencia en mayor medida que la supervivencia cobra en este relato tintes épicos al descubrir su propia sencillez,al verse desnuda de envoltorios y abalorios.Es una autosuficiencia que enraiza en el mero presente y que ,afirmada irremediablemente en él, crece poco a poco en el alma castigada de un hombre abandonado y solo hasta hacerse casi la autosuficiencia de un dios. Obvia decir que al estar escrita para otra sociedad de otro tiempo hay muchos puntos oscuros en las relaciones con viernes y en su sometimiento perruno.

Asentada en la fuerza interior que en toda persona habita,la narración se codea amistosamente con la mas horrenda de las locuras:la propia soledad.

Cuando la realidad y el mundo se convierten en mentira,hipocresía y boato,la naturaleza se encarga de devolvernos a lo que somos,meros animales racionales enfrentados con nuestros propios miedos,escondidos en el beneplácito moral,ahítos de innecesariedades,enfermos de tristeza...

Es ahí donde también crece lo que nos salva,en ese Robinson que cada cual y ,hecho a la medida de cada uno, ve surgir de su espíritu cuando lo único que realmente importa somos nosotros mismos,enredados sutilmente en la vida por un innato instinto de supervivencia del yo.

EL ANTICRISTO de Friedrich Nietzsche

A muchos maestros de la palabra respeto profundamente,a muchos valoro y de muchos aprendí.Escritores hubo y hay que sembraron en mi espíritu la espinosa semilla de la duda,el hermoso esqueje de la poesía o el brote humilde de la realidad.Leí libros que me abrieron si no puertas,ventanas;libros que me asomaron al abismo y libros que me enseñaron a hacer en él balcones y escaleras.

Solamente hay dos personas cuyo pensamiento literario y filosófico me aterran profundamente;Personas estas en cuyos libros atruena sombríamente la desgarradora voz de la verdad y que hacen estremecerse a mi alma con sus palabras.Una de esas dos personas de letras es Friedrich Nietzsche.

Imbuído de derrota cultural tras haber fracasado estrepitosamente en mi efímero paso por el bachillerato y tras escuchar amenas reseñas de sus obras en radio 3,empecé a leer a Nietzsche.Adquirí en el tan conocido y tan en boga entonces catálogo cultural DISCOPLAY,casi todos sus libros y traté de asimilar pensamientos,metáforas,salidas de madre y ralladuras varias que entonces poblaban cada minuto de mi vida y confrontarlos con la palabra escrita del mejor buscador de la verdad que he leído hasta ahora...
Como es lógico,mi cabeza hizo crack y un feroz miedo existencial comenzó a cobrar vida desde mi interior y ya nunca me ha abandonado...Descubrir el vacío en el que estamos asimilados no se sabe como ni por qué y que se agiganta constantemente a cada pensamiento supuso para mi joven mente una brutal paliza de realidad.

Muy especialmente pavorosa por aquel entonces me resultó la lectura de "El Anticristo" donde un lúcido Friedrich arremete contra el cristianismo y vapulea a conciencia cada uno de sus conceptos morales.Hoy no puedo sino encontrar semejanza en lo que para el era una religión subversiva que solo quiso y consiguió tomar el poder en el imperio romano y esta otra tan actual y tan parecida en sus metodos como es el islamismo europeo...
Diseccionar tan clara y concisamente los métodos,razones y consecuencias que el cristianismo expuso para obtener prebendas nada espirituales sino mas bien terrenales está al alcance de unos pocos elegidos;despotricar contra pablo de tarso o pedro acusandolos de haber inventado una religion cuya moral estaba y está en las antípodas de la predicación de cristo,solo lo pudo hacer este hombre,Nietzsche,con una honestidad a prueba de sentimientos incluso y al cual en funesto pago,su cabeza enredó en los voraces hilos de ariadna de la locura.
Baste decir que en mi vida he vuelto a hacer lo que hice una madrugada de primavera: Tirar libros a un contenedor de basura.Todos de Nietzsche.
No sirvió de nada.